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lunes, 28 de julio de 2008


POEMA PARA POETA DE DOMINGO POR LA TARDE

Es domingo en la tarde y siento ganas de morir
Profundas ganas
El domingo y el suicidio son lugares comunes
También los poemas y las penas, las putas y lo poetas
Pero es lo que siento
Así esté haciendo una hermosa tarde allá afuera
Así los niños corran a salvo de las balas
Por ahora
Así los novios en los parques se enciendan de pasión y helados
Así en la eucaristía el cura perdone los pecados
Y una buena noche de sueño, permita resucitar los ánimos
Al que hacer semanal
Así pase lo que pase y lo peor es eso, que no pasa
Y cuando pasa, solo pasa y me deja solo como si no pasara nada
Así toquen a mi puerta los santos de los últimos días
Así venga Satanás a ofrecerme diez tequilas
Así, y así y así...
Voy repitiendo lugares comunes de presencias ausentes
Voy desgarrando en silencio mis pulmones,
Con las rutas que me quedan, voy escribiendo para nadie
En medio de mi cuarto y de un viaje
Voy subiéndole al estereo"el camino está caliente"
Y nadie podrá sacarme de aquí, de mis hojas y mis soledades
De mi vació y mi hermano
De mi sol y mí que hacer
Es domingo en la tarde y siento ganas de morir,
De cortarme las venas y no amanecer,
De no redimir al milagro que no entiendo
De callar yéndome a la nada
La anestesia del mundo ya me hizo su trabajo
Quiero esta tarde irme entre mis libros
Entre los poemas que son puñales silenciosos
Que responden a la guerra
Confesiones de pecados no cometidos
Testamentos de bienes que no existen
Cartas sin remitente dirigidas al señor de los abismos
Además son lo más baratos
Además cuestan tanto,
Además se olvidan y se hacen eternos,
Quiero escaparme por sus hojas y caer, caer, caer,
Estertor, y ansias de vacío
Locura, sueño de más y sin piedad
Agonía y la desidia a quedarse o a partir
Domingo en la tarde y poema para nadie
Los sábados aprendo algunas cosas
Pero ahora es domingo por la vida por la tarde y por la muerte
Y no importa que nombre tenga este tiempo
Y para ser sincero, hoy ya es martes
Dos días más han pasado desde que pensé sentarme a escribir para no morir
Es martes, sí es martes, esta semana aprendí que el tiempo es irrelevante
El domingo, o la noche o la tarde, o la luna, o el amor o el odio,
Poco importa, solo sentimientos que confluyen en distintas tumbas
Nada importa, no es domingo y qué importa
Mis cenizas están esparcidas
Es domingo por la tarde o mentira de 14 de febrero
O martes 18 de marzo del año 2008 a las 7: 39 de la mañana
Estoy parado en el capitel de este tiempo, con la vida por delante
Y la muerte por detrás
Presta a dispararme
A matarme de la angustia de saberme vivo
En este sin sentido
No es domingo, no es la tarde
Pero sí es cierto que los perros aprenden a cruzar la calle
Y luego se suicidan.

Larry Mejía.

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