YOVERSOSYO

2011-08-22T16:39:00.001-07:00

Estrelladas en el deseo
Se precipitan con sus cuerpos.
La música es del silencio
Y del sexo la violencia

El color de la piel y el de la muerte son el mismo,
Donde muere la piel nace el ser.
Poca cosa cuando no es su instinto,
Divinidad de lo salvaje que a lo salvaje regresa

Escenas de noble lenguaje,
son dos cuerpos de mujeres que se encuentran,
escenas de irrepetible lenguaje
son los ojos que se clavan en la piel
y las lenguas que se clavan en las lenguas.
Como un escorpión que inyecta veneno
el placer es la mejor de las muertes.

2010-11-17T09:52:00.000-08:00

EL POEMA SECUESTRADO

Para serlo de verdad, la libertad, debe ser plena, ser ella misma, sin límites, colores, obstáculos ni barreras. Una libertad que termine en el Puente Internacional Rumichaca, o en el Puente Internacional Simón Bolívar, no es más que una palabra. Por lo tanto, quiero dedicar este premio (La poesía es la libertad –Casa de Poesía José Asunción Silva 2010) a los cientos o miles de secuestrados que llenan nuestras montañas, y más allá, a los miles y millones que a diario llenamos en las ciudades las embajadas en busca de una visa (¿acuerdo humanitario?) para poder salir de Colombia.
Es increíble ganarse un premio de poesía sobre la libertad, en un mundo de poetas, con 5 continentes llenos de poetas y 198 países plagados de poetas, pero es más increíble si se piensa que de estos últimos 198 de que hablo, solo Andorra, Argentina, Bolivia, Brasil, Chile, Ecuador, Israel, Malasia, Panamá, Paraguay, Perú, República de Corea, República Democrática Popular de Laos, República Popular Democrática de Corea y Trinidad y Tobago no nos piden visa a los colombianos, digo lo anterior porque el poema con que gané es por así decirlo un poema claustrofóbico, se asemejará imagino a los que escriben los prisioneros o los secuestrados, tendrá la nostalgia de un poema cubano, pero es desde luego el poema de un hombre que sueña con un mundo que le es prometido, pues es poeta, y a su vez con un mundo que le es negado, pues es poeta.
La poesía y la libertad, son solo palabras y las palabras son las que más nos distancian de los hechos, la literatura está en el viaje, en la carretera, lo dijo Kerouac y lo repito yo, alguien más en un futuro, si es que hay futuro, lo dirá, la literatura es correrle a la muerte con un par de piernas, con un par de palabras, cómo me gustaría a mí ganarme un concurso sobre la muerte en la poesía, y que el premio fueran un ataque al corazón, un buen infarto, y quedar fulminado de inmediato como quedó José Asunción cuando con su Smith & Wesson se atravesó el pecho, cómo me gustaría a mí ganarme un premio sobre la muerte en la poesía, para jugarle una media verónica a la pelona.
Debo admitir, que la idea mía era ser reconocido por ser el sucesor de Mick Jagger, o de Charles Manson, no se me dio ni la música ni la muerte, que son artes, se me dio la más apática de las expresiones, la literatura. Si bien los libros son pestes, tengo la enfermedad incurable de querer escribirlos.
Yo estaba hace un año en Caracas dando una charla en la Feria Internacional del libro de Venezuela, sobre la vida del poeta José Asunción Silva. Un año después vengo a su casa a recibir dos millones de pesos de los cuales bien le hubiera dado yo los 600 pesos que le cobraron por el entierro de su hermana Elvira y que como ustedes saben no tuvo para pagar.
En tanto pienso que esta seguridad democrática es una forma de secuestro, los poetas de mi país y desde luego sus obras viven encadenados y no por gracia de las F.A.R.C. sino más bien por estas renovadas y dizque renovadoras políticas que cada 4 años, o esta vez cada 8, reparten privaciones.
Pienso además que el país está devaluado y que al o mejor solo la poesía lo sostiene, y sí, pues Colombia vive y come y sueña de palabras, de palabrerías, de palabreros y de ilusiones, ilusiones que como hoy vez en vez se cumplen.
Me hubiera gustado a mí ser Vargas Llosa y no por el Nobel, sino más bien por ir a Suecia, país soñado, el premio en Colombia es salir de ella, la poesía la llevamos en la sangre.
Ojalá pudiéramos llenar Estocolmo, ojalá devolvieran a los que están en las montañas, ojalá Colombia fuera digna y no obligara a matar o morir, ojalá pudiéramos irnos.
Ojalá la libertad deje de ser un motivo, y se convierta en un hecho.
El hecho esta noche es el premio. Pienso ¿Qué fue lo que premiaron los jurados? A lo mejor buenos poemas, a lo mejor ecos de su propio grito, pero en esencia lo que premiaron es la capacidad de decir, de enunciar en un momento de letargo.
Despertamos a diario intentando darle un nuevo significado a palabras que con el paso de los minutos, horas, días y años, se han desfigurado de nuestro imaginario.
Hoy siento que el idioma es quien encadena y a la vez él mismo idioma el que puede hacerme libre. De paso siento que la única libertad es la muerte, y la felicidad es de paso la muerte impronunciable, es decir: no haber nacido. La vida supone conceptos que nunca se realizan, bajo sueños que provienen de otros. Una maraña de cálculos ajenos.
Cada palabra es una eslabón de la cadena que me amarra al mundo, cada palabra es un sueño que al ser dicho se despierta, cada palabra es un signo equivoco del silencio, cada palabra es una huella que no se debe seguir, cada palabra es un sol que no alumbra y una luna que no enamora, cada palabra es música que le robo al silencio y el silencio es a la vez palabra, pues solamente hago mutis frente a la locura, lugar de claridad donde todo es entendido, donde nada requiere palabras que encadenen, palabras que despierten, palabras que descifren, palabras que ensordezcan, palabras que palpen, palabras que alumbren, palabras que odien, palabras que no silencien.
Que cada palabra mía contradiga la anterior, que cada palabra nuestra…
Qué muera el silencio pues a pesar de mi corazón, siempre hay alguien que nos escucha.
Que cada palabra mía sea vela apagada sobre una mesa, mas vela encendida de barco frente al viento, que cada palabra mía sea radiante y tediosa mañana que anuncie una noche densa y escabrosa, que cada palabra mía sea corona de silencio y oro en el agua, que cada palabra mía sea mano para estrechar y eternidad para el olvido.
Que cada palabra mía sea viento y fuego, agua y viento. Poetas que no nos falte Nada. Que nuca nos falte la música.

Este premio para Enrique Serrano, pues ganar junto a él es ya otro premio, para Pablo Estrada mi maestro y para los Negacionistas.

Larry Mejía.

ACTA
LA POESÍA ES LA LIBERTAD
Concurso Nacional de Poesía

El 4 de noviembre de 2010, los poetas Maruja Vieira, Jotamario Arbeláez y Miguel Méndez Camacho, jurados del Concurso Nacional LA POESÍA ES LA LIBERTAD, luego de haber analizado los poemas seleccionados por un pre-jurado que leyó los 1.474 trabajos provenientes de las diferentes regiones del país y del exterior, decidió entregar los seis (6) premios, los cuales se relacionan al azar por cuanto no hay distingo de categorías:

• La historia negra de la cumbia , escrito por Alejandro, registro # 1135
• Soldado de fortuna , escrito por Pseudo John Donne, registro # 830
• Un corazón , escrito por Tristan Trilce, registro # 281
• El viaje de regreso , escrito por Mac Gyvez, registro #63
• Un breve espacio para la insurrección , escrito por Erwin, registro # 1006
• Expediente , escrito por Camilo Dias-Bar, registro # 758

Y el jurado elige tres (3) menciones en orden numérico, para que puedan hacerse acreedores a los premios que no hayan sido reclamados dentro de los plazos previstos por el Concurso.

1.- Los hombres que recién…, escrito por Tuny Sanitario, registro # 518
2.- Leyenda , escrito por Majomi Viarme, registro # 442
3.- A orillas de un árbol de caucho , escrito por Inconcluso Referó, registro # 323

Para constancia, firmamos en la ciudad de Bogotá, a los 4 días del mes de noviembre de 2010,

POEMAS GANADORES

La historia negra de la cumbia

El gozo hirviente del baile

negro rompió las cadenas de

sus piernas con el éxtasis

clandestino de la elegancia de

las manos. Adornó con sus

curvas el blanco colorido de

las faldas y sonó su voz con

la profundidad india de las

gaitas largas. Colmó su

libertad de atarrayas

extendidas y sus tiempos de

alegría de cumbiamba y

garabato. En un mayo de

aguacero y de machetes

afilados sus antorchas fueron

faros de mar a candela viva.

Diego Hernández
(Alejandro)
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Soldado de fortuna

Troya ha caído. Aquiles está muerto.

La copa de la gloria esta deshecha.

Mi espada es hoy bastión del enemigo.

Las monedas que obtuve se han perdido,

Yacen bajo las piedras del desierto.

Entretanto,

Deambulo por los campos

Esperando beber el vino nuevo.

Mi capa, ya raída, ha quedado rendida

Bajo el peso del tiempo.

Soy libre. Voy desnudo. Veo el sol en el cielo.

Descubro que estoy vivo,

Y pago el alto precio.

Soldado de fortuna, descarriado,

Ignoro el bando al que he pertenecido.

Mi sombra me persigue. Estoy cansado.

La sangre coagulada

Me ha formado una costra sobre el cuerpo.

Pero a mí no me asquea.

Apenas, por las noches,

Aterido, perdido, con un gesto

Revuelvo mis recuerdos en la tierra.

Su faz oscura, tenebrosa, tétrica

Me lava de mis cuitas y mido.

Mis heridas se curan lentamente

Mis lágrimas se secan. Las lacras no me pesan en el pecho.

Duermo inquieto en el suelo, con mis muertos,

Que hablan y se quejan de mis sueños

Con gemidos amargos.

Pero al volver el día hallo consuelo

Y la luz me bendice con su hielo,

Contemplo las encinas y las hayas

Que fueron pasto del fuego

Las hormigas me corren por el cuerpo.

No sé por dónde iré, si acaso vengo.

Qué importa, ya sabré;

Vendrá otro tiempo.

Enrique Serrano López
(Pseudo John Donne)

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Un corazón

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien

Luis Cernuda

En cualquier momento será de noche, pero no dejaré de moverme.

Y yo arrastraba una guitarra que no sabía tocar por la carretera 61 que se dibujaba sobre la arena. Y también quería una trompeta para gritar contra el mar y el silencio corriéndome entre las piernas como una ola. Y pensaron y pensaste que encontrarte era el fin del camino, la compañía del camino, una mano para atravesar el desierto. Dijeron: acá creerá tener la eternidad.

Entonces por qué no dejaba de moverme.

Dijeron y pensaste: porque no es ella. Pero yo no buscaba compañía, yo quería un camino. Yo vuelo y odio esta ciudad. Yo estoy entre las aguas, cantando con la garganta llena de sal, danzando de tu nombre a tu nombre. Estoy corriendo tu cuerpo entre lo erigido y lo arruinado, a punto de decir algo. Yo estoy entre el universo y tú, en la contracción y dilatación del fuego incurable. Estoy arrastrando este poema, estoy al borde tuyo, no me hagas bajar de la noche.

Yo estoy ahogando el mar de lo posible.

Alguien que no sabe pensó que el destino era el lugar donde mueren los trenes.

Si llego a parar, la noche va a detenerse: Ícaro todavía está volando hacia el sol. Por eso el silencio es rasga aunque nunca supe de bailes.

Y sigo bailando.

Contigo ya nada quedará por hacer pero el viaje nunca habrá terminado.

Andrés Camilo Torres Estrada
(Tristan Trilce)
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El viaje de regreso

Qué te puedo contar sol si la mar me olvidó
Sal y Mileto

ven

siéntate a la sombra de mi canto

susúrrame en parsi la lengua de mis padres

cuéntame del buey almizclero

que reta el invierno en Canadá y Noruega

dame la voz del oso gris y el lobo blanco

que en la noche de plata declama su alma a los Cárpatos

háblame del límite en el horizonte

que has encontrado al regresar

y de ese viaje que hacemos contra la muerte

todo el tiempo

háblame del éxodo divino

que alimenta nuestra sangre

cuéntame de los ritos donde el hambre caza hombres

mientras el sol cómplice se esconde

bronceando las islas sanguinarias en Grecia

al otro lado del mundo

dime de los sellos en tu pasaporte y corazón

dame los ritos de los hombres a los dioses politeístas

háblame de Mindo donde las mariposas abanican sueños

y la realidad parece parpadear en el aleteo de su danza

dime cuántas naves tiene tu nombre

y en cuántos puertos naciste de nuevo

abrígame con tus manos que ampollaron pájaros rabilargos

en las costas del Caribe

describe sobre el pentagrama de mis palmas

la melodía de esos dinosaurios sublimes

dime de los planetas que escuchaste en la Suecia azul

y del amarillo Estocolmo

donde un hombre de apellido Forsberg

sostiene para siempre en su mano su destino

dime de esas minas al sur de América

que entierran esperanzas y ambiciones

dame la voz del carbón padre del diamante

háblame de ese renunciamiento vano en los cristales

canta sobre la preciosa piedra que olvida su raíz materna

canta tranquila de las rutas del desierto

dime sobre esos seres que semejan estatuas

y sobre esas criaturas que parecen de viento

dame el último coro de los cisnes en Finlandia

dame el silencio de las jirafas en Zimbabwe

tú flor uniforme vestida de madre

flor amable donde encierras libertades

dame el grito de Extremadura en la voz de la guitarra

dame la castañuela en la voz de la mirada

dame el susurro nabateo del Al Deir

el susurro cansado del Nilo y el Mar Rojo

Turquía Chipre Líbano Siria Israel Jordania

y el látigo ciego de la libertad humana

cuéntame de los millones de indios

enterrados en las montañas

cuya entraña catacumba

ahoga el grito de los sueños

dame el mapa del laberinto en el cuello de la luna

dame los ojos de Dios

en las cataratas del guagua esfinge de Riobamba

baja del Pichincha la voz de hierro

que azotó legiones para ser libre

devuélveme el calor

y la alucinación de la hoja masticada

y la ceniza viva

quemando por dentro

como infierno propio

al cruzar Los Andes

en caminos de piedra y piel de nativo

dame las carnes en que el sol y la luna

tallan la historia cruel del tiempo

dame las dos cuerdas de mi padre quechua

que cantó en silencio la amenaza del Runtún

háblame de esa imagen que asustó a mi hermano

háblame en arameo de esa imagen de cruz y ficción

dame el grito ronco de los trenes que llevan oro

dejan muerte y traen vacío

qué hermosos sueños al calor de una sílaba de té

dame entonces la voz del tambor navajo

ahora que nacer ha sido un exilio de la muerte

ahora que duermen los enemigos del alma

dame un deseo de viaje

o una mano tuya de finos dedos

como manecillas de juventud

dame la voz del verde amor

y dime que nos vamos a volver

en una playa a la entrada del Perú

tomando vida y pisco

en los arrecifes de Máncora

en los cráneos del señor de Sipán

dame la rosa nueva de la amistad eterna

dame la voz de todos tus viajes

creo que ambos necesitamos un amor

que trabaje preferiblemente para National Geographic.

Larry Guillermo Mejía

(Mac Gyver)

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Un breve espacio para la insurrección

Mis movimientos son limitados en el poco espacio que dejan mis ataduras.

Derrotado.

Voy de nuevo tras líneas enemigas.

Hace un tiempo declaré la independencia de mis actos.

Renuncié a los opresores de un empleo y unas deudas.

En un modesto acto decreté mi libertad.

No tengo estampa de caudillo,

ni había terminado de redactar la constitución

cuando la guerra comenzó.

Sitiado y a falta de lo más elemental:

un poco de agua y un refugio;

me batí en retirada hasta tener que claudicar…

En la celda donde pago mi insurrección

solo me queda un espacio entre las letras.

Solo en mis escritos queda libertad.

Erwin Daniel Suárez Rodríguez
(Erwin)

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Expediente

Doña Javiera Londoño en 1757 estaba loca,

atada a una silla con su rosario en la mano,

mirando con ojos vacíos el valle de Arbí,

cuando la vio cruzar.

Dicen que sonrió por vez primera en muchos años.

Pedro Romero, “El Matancero”,

en 1812 se topó con ella

cuando vagaba por las miserables calles amuralladas de Cartagena de Indias.

En 1874 doña Soledad Román

caminaría por las mismas calles,

sintiendo como dardos la maledicencia de la gente.

Dicen que en las arcadas, el “Tuerto” López escribió en su honor un

/poema a Satán,

y un organillero en la plaza de Bazurto le compuso una canción

que hablaba de una jaula al revés.

El 20 de julio de 1810 José María Carbonell,

-dicen-,

después de soliviantar la chusma de las chicherías de Las Cruces,

la encontró en un corrillo de artesanos,

antes de emprender el camino hacia la horca

y el olvido en el “Huerto de Jaime”,

sin saber que sobre una estatua suya abandonada y sin nombre

se arrullarían las palomas.

Cuando la suerte estaba echada,

el 28 de octubre de 1816 Francisco José de Caldas,

al que llamaron “El Sabio”,

encerrado en el panóptico,

desde el ventanuco de su celda

la vio cruzar como una estrella fugaz.

“ Más vale tarde que nunca ” dizque dijo.

Años después una bola de fuego bajaría del valle

hasta su natal Popayán,

y un loco al que llamaban “ Chancaca ”,

bajo el Puente del Humilladero,

tocaría para ella un bambuco

con su flauta de carrizo.

El delirante de ojos como fuego cruzó al galope frente a ella

y pudo más la corona de laurel

que la amante que solo pedía que la amaran.

El abogado la confundió con el orden

el 17 de octubre de 1829

tres golpes de sable en la cabeza

fueron suficientes para dejar sin vida al joven Córdova,

el héroe de Ayacucho,

sin que nadie después se acordase

por qué fue que lo mataron.

La suerte le fue adversa dicen unos,

y los que invocaron su nombre en un escudo

no sabían quién era

-nunca lo supieron-

y acuñaron monedas con su rostro

que imaginaron

coronado por un gorro encarnado.

Otros en su ambición

levantaron alambradas en la manigua

anunciando con sus fusiles en alto

su nombre,

el de ella,

la vilipendiada del frente de mi casa

que ama y sueña la paz para ella y para todos

como el mayor de los bienes…

Hernando Enrique Sánchez G.
(Camilo Dias-Bar)

2010-10-04T15:36:00.000-07:00

La tarde que leí este poema, cierto pasado tomó cara de presente, y el futuro sonrió. Reí con mis amigos, como tan tranquilo, y ellos todos como tan amigos, que ahora lo coparto, a lo mejor se contagia la buena energía de Vicente.
Siempre leo prólogos de gente, presentando a otra gente. So pretexto de educación dicen: "yo quiesiera escribir así". Pues esta es la ocasión y como él no requiere ser presentado, digo con toda la honestidad de que soy capaz, que así quisiera escribier yo.

EL AMIGO DOLOROSO

Este amigo, que como doloroso es un gran poeta, habló así:
Yo nunca en mi vida he sonreído sinceramente. Nadie ha reído menos
que yo.
Con cuánta razón, oh amigos, me decís siempre que mis sonrisas tienen
un aire de falsedad.
Yo vivo en mis ensueños dolorosos como si mi alma se encontrara
sumergida entre dos ondas de música melancólica.
Yo vivo sumido en mis ensueños dolorosos.
Y mi espíritu es superior al de los demás porque he sufrido
Más.
Yo me he formado a mí mismo. Este es mi mayor orgullo. Yo no me
debo a nadie.
Si algún maestro queréis buscarme, este maestro es el dolor.
El dolor y la observación serena y apasionada son las fuentes de donde
yo he brotado.
Toda mi grandeza está en la intensidad de mi vida interior.
La música y la poesía me han dado las mayores sensaciones suavemente
vigorosas que he saboreado en toda mi vida.
La poesía y la música hacen vagar mi espíritu por luminosidades inau-
ditas. Ante ellas me siento desmaterializado y propicio a las más extrañas
iniciaciones.
La poesía y la música hacen morir mi carne y ante ellas me siento inma-
terial, soy solamente un reflejo de luna en un estanque sereno.
Por eso yo amo sólo a las mujeres hermosas que se han muerto, a esas
mujeres cuya voz arrobadora queda aún vagando en mis oídos como el
canto del mar en los caracoles.
Y por eso también yo amo con tan infinita ternura a esas almas vírgenes
que están aguardando algo supremo en el umbral de la vida.
¡Oh la solemne belleza de las almas en espera!
Una fatiga de luz se ha dormido en mis ojos y es que estoy ante la poe-
sía y la música, es que estoy en el momento de los supremos augurios.
Ahora deseo darme por entero, ahora deseo que la dolorosa poesía de
mi corazón entre en vuestros espíritus como un río desbordado.
Ahora quiero darme sin reservas. Quiero arrebatar a la muerte la divina
alegría de la disgregación.
Cuando estoy ante la poesía y la música me siento mío por estero.
Cogedme ahora que soy de vosotros.
Mirad ahora mi belleza interna.
Ahora que siento sobre mi espíritu todos los dolores del pasado y todos
los dolores en gestación para el futuro.
Ahora que mi alma está a la sombra de los mayores presentimientos.
Contempladme ahora, escuchadme ahora, mas pensad que mi alma
nunca sentirá una gran alegría.

Vicente Hudobro
Tomado de Las Pagodas Ocultas

El poeta del país Más o Menos

2010-07-23T09:47:00.000-07:00

MAÑANA LLEGA LA LANCHA DE ENLACE

La felicidad es el sufrimiento que se cansaEvtuchenko

Estoy muy contento. Mañana llega Evtuchenko. Gracias a Liliana que es la “mano derecha” del poeta Federico, y la izquierda mía que soy zurdo, sé que su vuelo aterriza a las 8:30 am. Debo madrugar. Las manos me tiemblan, hará dos años apenas, paseando el hambre por Caracas compré un libro suyo: Entre la ciudad sí y la ciudad no. Me encontraba yo en tanto, en una ciudad que creía sí, escapando de Colombia a la que considero No. Hoy pienso que el sino, y la ciudades, son más bien uno, uno mismo.
Si la vida fuera como uno quiere, Evtuchenko habría muerto hace 7 años, a los 70 como el dijo que deseaba, pero como la vida es puntual y perfecta, le sobrevivió a su deseo, y mañana podré por fin darle la mano. Hoy pienso (parafraseándolo) que se suman a mi sus 77 años.
Ese libro que compré en Caracas, sirvió entonces para tantas cosas, que hoy apenas si se sostiene, está viejito, parece tener más de 70 años. Hará dos que comía de él y con él mataba zancudos quienes me quitaban literalmente el sueño, en las ardientes noches de Venezuela. Leía Ánimo muchachos, y quería leer por televisión a todo mi país ese poema que me hacía vivir, pero no estaba ahí, aquí. Estaba lejos, estaba solo. Con el corazón en Colombia y el cuerpo en Venezuela, es decir Entre la ciudad sí y la ciudad no.
¿Qué le podré decir al poeta? Es un tanto tonto darle la bienvenida a alguien a un país que se está cayendo, por otro lado es muy esperanzadora su presencia, por lo menos para mi.
Todos estos días, desde que supe de su llegada, llamé a mis amigos a los muchachos, para que sea él mismo quien les diga ánimo. Sí que lo necesitamos, sí que obedeceré a su palabra. Pienso en tanto las manos me sudan y los cigarrillos se acaban.
Es increíble, recuerdo ahora que cuando compré su libro, lo daba por muerto, me parecía y me parece inesperado que pueda estar vivo un hombre, como lo diría Machado: en el buen sentido de la palabra bueno. Luego supe que el poeta estaba vivo, que alguna vez había venido a Colombia, algotros escritores me contaron sus anécdotas, y su amistad con Gonzalo Arango, y sentí envidia del poeta de Andes, y sentí gran felicidad por el poeta de Andes.
Ojalá y los Muchachos lo escuchen, ojalá y los Muchachos asistan.
Estos tiempos son oscuros, salvo por extrañas excepciones, vale la pena seguir vivo, toda edad en Colombia se torna deshonrosa, toda carga pesada, toda idea peligrosa y todo poema un arma de doble filo.
Pero mañana llegará Evtuchenko y eso es todo. Espero pueda enseñarle ese libro que me acompaña, y unas fotos que de él me regaló el poeta Enrique Hernández de Jesús, hace unos meses en Caracas, fotos donde aparece con Allen Ginsberg, fotos que conservo, como un tesoro que algún día heredaré a un ser querido, a un ser como él mismo a quien quiero con esa fe que se tiene en lo desconocido y que es a fin de cuentas la que nos mantiene vivos.
Cuando lo leí, decidí que José Asunción Silva estaba muy cansado, Baudelaire viejo, ni qué decir de Homero, lo mismo le ocurría a Huidobro y a Wilde, a casi todos los otros, salvo por Juan Calzadilla, los demás para mi estaban viejos, gastados; lo mío era escribir como Evtuchenko, decir la verdad de forma verdadera.
Mi meta era escribir como Evtuchenko, días después entendí que no se puede decir dos veces la misma cosa, ahora mismo no estoy tan seguro de eso, ahora, mi computadora subraya con una línea roja el apellido del poeta, mi computadora inteligente, resalta lo que hay que resaltar.
Es increíble la forma como una línea, salva la vida, como las penas o las alegrías ajenas, se convierten en propias, cómo uno acopla las palabras de los otros para no sentirse solo, es lo que me ocurre esta tarde, la necesidad de sacarme con estas palabras el corazón y hacerlo dos o tres hojas que terminarán en el olvido. Pero que digan lo que siento, lo que pienso, lo que empero le salvo al recuerdo.
Ahora mismo debo salir por las ampliaciones de las fotos que me regaló Enrique, las que pagué gracias a dos libros que vendí, uno de Ernesto Cardenal y José Coronel Urtrecho y otro de Roberto Bolaños. Quiero ver el rostro de Evtuchenko esta noche en formato carta, mañana lo veré de frente.
El libro de Cardenal y Urtrecho es una antología de poesía norteamericana, es gracioso poder ampliar las fotos de Evguevi gracias a los poetas gringos traducidos por los poetas latinoamericanos.
Las pilas de la cámara de Liliana se están cargando para mañana, las mías se están cargando desde hace días, ¡estoy contento, mañana llega Evtuchenko! Esta es tal vez la última vez que lo vea y es a la vez la primera, cómo me pesa el tiempo, cómo regresa el tiempo, son las 9:44 p.m. ya casi Evtuchenko. 11 horas aproximadamente lo separan de Bogotá.
Lo espero, con la impaciencia de quien espera la muerte, que es a la vez la misma paciencia con que se vive, lo espera a la vez este librito mío cansado de viajar, mi librito ya amarillento con sus esquinas dobladas, refilado una y otra vez por mis manos. Mi librito fatigado, por cuyas páginas flirtean los Beatnicks con Edith Piaf, mi librito donde aprendí que al menos una mujer está absolutamente desprovista de fingimiento, mi librito de poesía Cenicienta. El librito de Evtuchenko que es a la vez mío, el libro que tan puntualmente cuenta Lo que me pasa, este libro que tiene dentro de sí el otoño y todos los meses del año.
¡Qué feliz estoy! Al decir del maestro más bien; ¡qué cansado está el sufrimiento! ¡Qué feliz me encuentro; mañana llega Evtuchenko!

Santa Marta

2010-06-02T18:09:00.001-07:00

Del otro lado está el mar, me recuesto en las montañas, dejo pasar el tiempo, o más bien es el tiempo quien me deja pasar a mi, soy yo quien pasa, el tiempo es una ilusión, una palabra, un vendaval de recuerdos.
Diferentes extranjeros pasan frente a la playa, en tanto sus pieles van asimilando el color de la arena, a lo lejos los barcos cargueros, letamente avanzan, suavemente se internan en la nada oceánica.
Los pescadores van al mar, sobre improvisadas naves, que al ritmo de las olas se deplazan. Los pescadores siguen con sus caderas el ritmo del agua, la música del agua. Una vez en tierra, sus manos anteriormente vacías, regresan con los frutos del mar, del gigante generoso, que de tanto en tanto se cobra sus obsequios con una que otra vida, poca cosa para toda la mierda que recibe este cielo en tierra.
Hace un par de días aterricé en Santa Marta, por invitación de mi amigo Jairo, este amigo mío que habla como si cantara tango, con esa nostalgía de quien pregunta y responde por y para nadie.
Españoles, árabes, autralianos, y toda una fauna de forasteros es acogida por la tierra que supongo mía.
Mis piernas, hilo delgado de carne y husitos, parecen un rosario por gracia de los zancudos que comen de mi.
De fondo en el bar donde entré a trabajar Mick Jagger canta su Wild Horses.
Una española y un manizalita, Los Nómadas, cruzan en un Renault 4 Sur América. Los Nómadas son: Abel y Elena.
Taganga Extreme, es el nombre de mi nueva empresa.
Famélicos perros se lamen sus pieles, intentando sofocar el calor que los sofoca, famélicos artesanos recorren de punta a punta la bahía, buscando vender sus productos, para mitigar su hambre, producto a lo mejor de los excesos con la marihuana, de la marihuana han hecho caldo de cultivo los habitantes de esta playa, toda la decoración e intalación es alusiva a la planta.
Famélicos turistas escudriñan la playa en busca de saciar su hambre de rumba, su sed de vida, a resumidas cuentas todos aquí tenemos hambre, yo tengo el hambre del regreso, pues este mar, no me llena la sed de los ojos, ni el hambre de paisaje. Yo soy un montañero.
La noche a caído sobre Taganga, el mar de fondo como un inmenso animal, espera los amantes clandestinos. Dicen que esta playa tiene un alto índice de sida, normal.
Armonizando la noche Pipe y su padre, dos cantantes con resonar de ola en un acantilado. Sus canciones incluyen poemas de José Martí, en tanto un español, de Cantabria, arruga el seño, y por su cabeza, pasan la mar de improperios contra Elena, que es del país vasco.
Allá, frente a mi, el mar con su ir y venir aburrido, con arrullo del desamparo, con su tan vital, como mortal coqueteo. Allá el mar y aquí yo en mi segunda noche desde esta playa, una menos de la vida.
Desde diferentes hoteles, con el caer de la noche, “los murcielagos” (como les dice Luis mi compañero del bar a los turistas) caen además, daneses, suecos, alemanes, árabes, españoles y un sin fin de gente, a chuparse, la poca sana sangre que hoy por hoy le queda a mi pueblo. Mi pueblo de cara al mar con intención de sosobrar.

2010-04-12T09:59:00.000-07:00

Para qué

2010-03-09T18:37:00.000-08:00

Para que me escuhes

para que te importe

para que prestes atención

para que abras los ojos

para que lo adviertas

para que lo tengas en cuenta

para que analices

para que lo acoples

para que lo interpretes

para que lo sientas

para que lo repitas

para que lo mires

para que lo palpes

para que preguntes

para te acompañe

para que esté contigo

para que lo afrontes

para que lo bebas

para que lo sueñes

para que despiertes

escribo

escribo entonces para que lo olvides

2010-02-23T13:30:00.000-08:00

Si te comparas con los demás, te volverás
vano y amargado

Max Ehrmann

a Juan Calzadilla y Pablo Estrada

a mi edad Rimbaud ya había dejado la escritura
y se dedicaba al contrabando y el opio
a mi edad Gaitán Durán había abandonado la ingeniería
y desde el derecho insistía en la tristeza
a mi edad el León ya rugía desde Panida
a mi edad Pombo había vivido ya su
Hora de Tinieblas
en New York
a mi edad Lorca ya sabía tocar el piano
a mi edad Pessoa era ya otra persona
y Barba Jacob Ricardo Arenales
a mi edad Jattin era feliz comiendo burras y mangos
a mi edad Fernando González tenía ya
Pensamientos de un viejo
y Gonzaloarango a mi edad había inventado la nada
a mi edad Vicente creaba el creacionismo
haciendo florecer a la rosa en el poema
viviendo una locura por año para no volverse loco
a mi edad Kerouac ya estaba En el camino
a mi edad Silva en París conoció a una joven checa
que le pareció brillante
a mi edad Zalamea ya había dejado de escribir para Cromos
en tanto viajaba por España
Francia
e
Inglaterra
a mi edad Proust se había enlistado en el ejercito
y al tiempo Faulkner no era apto para ir a la guerra
a mi edad de regreso a Estados Unidos
Poe publicaba
Tamerlan y otros poemas
a mi edad Melville era encarcelado en Tahiti
a mi edad Jotamario ya era
cuchillero el maldito
a mi edad D. H. Lawrence pubicaba en The English Review
a mi edad Oscar Wilde ya había escrito
Revena
y Rubén Dario
Azul
a mi edad Gorki
le pedía tierra por carta
a Tolstoi
a mi edad Joyce tradujo a Yeats
a mi edad Thoman Mann
se carteaba con Herman Hesse y publicaba
Muerte en Venecia
a mi edad Chejov se graduó de médico
a mi edad Kafka inició El Proceso
a mi edad Zola regresó a París para publicar su primer libro
Siento esta tarde de tanto coreo
que por andar pendiente de la vida ajena
a mi edad no tengo siquiera con qué poner un revolver en mis manos

2010-02-22T13:39:00.000-08:00

Su avión se estrelló en el amanecer

A Jorge Gaitán Durán.

La fiesta de que hablaste
se hizo verbo en la mañana
el viento del poema
sopló sobre el aeroplano
y cayó el Libertino en inmortales pedazos
sobre el verdor de las montañas guadalupanas
bajo el azul
que como lo enseñaste
es azul
Fue en Pointe -à- Pitre
fue en la mañana y contra la mañana (estabas despierto)
sobre el aire tu silencio devela mi destino
No hay vino que no tome en tu recuerdo
Mi palabra la encadena tu silencio
pues también yo creo que le hago frente
mas del limbo de China a Kiev
Brujas o Bruselas
sé que a diferencia tuya
no le soy digno a la muerte
Sólo una Cosa Jorge -"del trigo"- y espérame allá
no hay "regreso para morir"
Entre tanto cuerpo y tanto recuerdo
entre tanto pasado, tanto campo santo
debe ser más bien hacia la vida que vamos

2010-01-25T22:35:00.000-08:00

tengo en mis manos
un poema tan bello
que si lo suelto sale volando
un poema que quebró todos los espejos
y con los pedazos apuñaló hasta el último recuerdo
es un bello poema de ojos negros
un poema empedrado
que huele a Jack Daniel´s
y sabe a Jack Daniel´s
este poema que tengo entre manos es un trago
una montaña
mirando desde el fondo de mi
es un poema que le quitó la cabeza a más de 20 poemas de amor
un poema que tranquilizó a la canción desesperada
un poema que fue medicina cuando Dios estaba enfermo grave
tengo un poema de prisa
este poema está orgulloso de sí
y pone la otra mejilla
este poema está enamorado de la vida
porque ya lo dejó la muerte
un poema de ultratumba
tengo entre las manos un poema adolescente
que enterró a Omero
y le dio teta a Borges
tengo entre manos un poema presumido
un poema nuestro
tengo un poema cantante
poliglota
que nunca fue al colegio
que no aprendió a fumar marihuana
que no aprendió a callar
y que todos conocemos
un poema que desde luego no se a dicho
y no será esta la ocasión

2010-01-24T21:08:00.000-08:00

EL BARCO

El mar no tiene compañero
Gustavo Pereira

El barco está cansado
tiene gripe
y mucho frío
el barco es fuerte
cuando cruzó el helado mar de Barens
ningun marinero le ofreció
ginebra
el barco tiene un ala herida
el barco es enemigo del barco Amerique
cuando los marineros llegan a casa
cuando la tripulación llega a casa
el barco solo en el puerto recuerda su hogar
en un bosque que ya no existe
al barco le duele la cabeza y la popa
el barco ve dormir a las estrellas
el barco desde luego está hebrio
el barco por supuesto a visto caer
sin reírse de él al albatroz
el barco guarda tesoros en silencio
el barco nunca duerme
el barco tiene sed
y le dan agua salada
el barco espera el río
el barco no conoce el “puerto calcinado”
el barco sabe que “ese puerto existe”
el barco es amigo mío
el barco no tiene bandera
el barco nunca sueña
el barco conoce los desiertos marinos
las selvas marinas
los cementerios marinos
el barco tiene en la memoria
las pisadas de todos los bailes
que sobre el barco ha dado el hombre
el barco tiene hambre
el barco es fuerte y flaco
el barco no es alto ni bajo
el barco tiene tantos ojos como años
el barco habla solo
cuando todos se han dado por perdidos
el barco no olvida el camino
el barco es montaraz
el barco canta
con todos sus maderos
el barco odia a los poetas
el barco es poeta
al barco le apuñalaron la espalda
el barco odia las armas
el barco odia el faro estúpido
que cree enseñarle algo
el barco tiene plumas
el barco no quiere estar solo
el barco se fumó “los otros cigarros que vienen en el barco”
el barco son mis amigos
quién conmigo
les ofrece la mano
o les brinda un abrigo.

2010-01-04T11:35:00.007-08:00

1

Yo le puse ojos a la niña que amaba
en tanto el verde seguía centellando
la noche destejí esperando el día
y de repente el amor mostró su cara

saqué a pasear un perro que gateaba
encendí fuego sobre el fuego
y las nubes se abrieron a mi paso

hoy transito el azul
y en él mi tristeza surca el suelo
no hay palabra para tanto silencio

conté los árboles del bosque
y aún hoy una eternidad sigue a mi vera
amargo sabor de la victoria
en una copa hecha de huesos
tomo el licor que sobre un sepulcro
danza su balada.

EN LA CASA DEL MAESTRO

en la casa del maestro sólo aprendi silencio
en tanto condeno a los recuerdos
del verde salto al verde oscuro y en sus palabras
la muerte amanece

yo no mido el regreso
volver es destejer la vida

no ha pasado un solo día desde que nací
y de esto ya hace siglos
salto el abismo
yo soy el abismo
salto de mi
al fondo de mi
y arrodillado espero

tuya es mi cosecha de nostalgias
te heredo mi silencio
terreno propicio
para sembrar mucha alegría

3

siembro de palabras mis manos
con el rubor de quitarle muertos al silencio
recojo reflejos que en la sombra se proyectan
el mar muerto pare recuerdos

las raíces de la casa se aquistan hacía afuera
y los frutos crecen hacía adentro
no se contradice el hombre
no avanza ni retrocede
crece inmóvil
en su transito
regresa
y desde la mañana
va tejiendo el tiempo
para convertirse
en dueño de la noche

2009-06-06T17:06:00.000-07:00

Tengo sed de ser un árbol
quiero ser el alma del árbol
poseer el amor del árbol
tengo sed de ser el río
hijo de la colina
El árbol ojo de la tierra
sueño de Dios
morada de los hombres
cuna de la sombras
columna vertebral de los columpios
aldea de los pájaros
el árbol quiero ser
instrumento de viento
alimento del viento
morada del viento
canción entre mis hojas
árbol padre de cerezas
refugio de la lluvia
tengo sed de no ser hombre
como lo dije alguna vez
espero algún día poder regresar a la montaña

2009-04-15T10:19:00.000-07:00

Siempre que con la lluvia
se acerca mi mayo
me siento más joven
por ende más muerto
la juventud se me hace estar tranquilo
y listo para irse
ser viejo es en cambio
tener veintitantos años
y pensar que al mundo
hay que hacerlo
y destruirlo ahora mismo
solo los jóvenes carecen de tiempo
aparte del presente
Escasean el recuerdo
todo lo han vivido
todo lo olvidan
muy pocos que viven
llegan a nacer.

2009-03-19T17:18:00.000-07:00

Mis libros queridos
Mis queridos libros
Hojas hechas de la piel del árbol
Reposan silentes en mis estantes
De ronca madera
Sosiegan mis libros en los brazos del árbol
Esparciendo un canto
A la sombra del libro a la sombra del árbol
Sin decir palabra
Dueños del silencio
A quienes mece el viento
Como a las ramas del árbol
Y de libro en libro
Como de tronco en tronco
Voy talando la muerte
Voy entonando mi ritmo
En un bosque que planto
En la raíz del libro
En la tierra del árbol.

2009-03-15T18:05:00.000-07:00

LA CASADA INFIEL .

Y que yo me la llevé al río
creyendo que era mozuela,
pero tenía marido,
Fue la noche de Santiago
y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.
En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.
El almidón de su enagua
me sonaba en el oído
como una pieza de seda
rasgada por diez cuchillos.
Sin luz de plata en sus copas
los árboles han crecido,
y un horizonte de perros
ladra muy lejos del río.
Pasadas las zarzamoras,
los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo
hice un hoyo sobre el limo.
Yo me quité la corbata.
Ella se quitó el vestido.
Yo, el cinturón con revolver.
Ella, sus cuatro corpiños.
Ni nardos ni caracolas
tienen el cutis tan fino,
ni los cristales con luna
relumbran con ese brillo.
Sus muslos se me escapaban
como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de frío.
Aquella noche corrí
el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.
No quiero decir, por hombre,
las cosas que ella me dijo
la luz del entendimiento
me hace ser muy comedido.
Sucia de besos y arena,
yo me la llevé del río.
Con el aire se batían
las espadas de los lirios.
Me porté como quien soy.
Como un gitano legítimo.
Le regalé un costurero
grande, de raso pajizo,
y no quise enamorarme
porque teniendo marido
me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al río.

1928

Federico Garcia Lorca

*A manera de Antología Erótica, este bello poema, (ambos)

2009-03-15T17:58:00.000-07:00

Yo soy el tipo

Yo soy el tipo/ el bebedor de cerveza.
El que vació revólveres
en latas de cerveza
en medio del desierto.
El que se bebió las cervezas
y escribió poemas alcoholizados
en el oxidado pellejo de la arcilla.
Yo soy el tipo que atravesó el desierto
detrás de un luminoso oasis
y cuando lo alcanzó/ se encegueció de espejismos.
El que abandonó el desierto
cuando el viento desparramó poemas
con olor a cerveza
y se vino a la ciudad.
Yo soy el bebedor de cerveza
el que navegó en barcas de cristal
cuando todos reían a carcajadas
bebiendo blancas bebidas en lujosas habitaciones.
El que cantó la canción del infinito
en un bar miserable del bajo de esta ciudad/
donde los bebedores de birra
se tiran en la vereda con una bolsa en la cara
a viajar por los bordes del paraíso.
Yo soy el que se acostó con dos minas una noche
y se despertó solo y sediento
a beber una cerveza
entre bardas rojas de un desierto amarillo.
Yo soy el tipo cansado de este mundo viejo
de hipocresía y usura/
el perseguidor de una palabra luminosa
que cure las llagas de infelices y hambrientos.
Yo soy el bebedor de cerveza
el que intenta la salvación o el desesperado perdón
escribiendo sucios poemas
plagiados a otros poetastros y poetitas
en medio de esta ciudad de tristes corazones.
El poeta in-mundo peleando en este mundo
de absurdas razones para la miseria/
vate urbano o lenguaraz de baratija
esparciendo bagatela poética
a ingenuas mujercitas que lagrimean de emoción.
Yo soy el que conoce el sabor de su sangre
desde el día que nació/
y mi garganta conoce la sed
antes que el sabor de una mujer.
El que se junta con bardos y borrachos
en bares pringosos y escucha su alcohólica musa
y hace que les cree y se emociona
al menos por un rato/
el tiempo necesario para fingirme poeta
y tomarles una cerveza.
Yo soy el que vio a Dios convertido en francotirador
disparando sobre la cabeza de los creyentes
desde la azotea de un bar en medio de la ruta.
Yo soy el tipo que gritó revolución
en medio de unos cuantos hijos de puta
que honraron a la patria
silenciando la palabra de hombres y mujeres
a punta de fuego y sangre mutilada.
(perdón 30.000 voces desaparecidas).
Yo soy el tipo/ el bebedor de cerveza.

Aldo Luis Novelli

-Argentina-

2009-03-15T17:51:00.000-07:00

Todo nos llega tarde

Todo nos llega tarde... ¡hasta la muerte!
Nunca se satisface ni alcanza

la dulce posesión de una esperanza

cuando el deseo acósanos más fuerte.

Todo puede llegar: pero se advierte

que todo llega tarde: la bonanza,

después de la tragedia: la alabanza

cuando ya está la inspiración inerte.

La justicia nos muestra su balanza

cuando su siglos en la Historia vierte

el Tiempo mudo que en el orbe avanza;

Y la gloria, esa ninfa de la suerte,

solo en las sepulturas danza.

Todo nos llega tarde... ¡hasta la muerte!

Julio Florez

2009-03-09T09:09:00.000-07:00

El naufragio

Afirmo que lo he intentado.
Con una violencia que no cabe en mí.
Con un desaforado anhelo de vencer.

Pero los días multiplicaron el sonsonete de mi desgracia,
el ávido escozor del incendio que devora mis ojos.

¡Créeme! ¡créeme!
integra he sido
torrente golpeador que silenciaste
evidente misterio de ternura y fracaso.

Mi naufragio carece de la magia del puerto
que recoge los últimos restos al garete.

Afirmo que lo he intentado.
Pero heredé la hierba que no sabe de olvidos
y bebí la más pura porción de su veneno.

Sofia Acosta
-Argentina-

*Poema tomado de la publicación Opúsculo No 1 aparecida por primera vez el lunes 14 de Mayo de 1979, a las 6:30 de la tarde.
Esta publicación es la continuidad de El Sumo Zumo y El Plegable, igualmente dirigidas por el poeta Arturo Arcángel.

2009-03-09T09:07:00.000-07:00

Qué hacer

Voy a cebar un mate
A fumar un cigarro
A leer un poema

Soy un adicto
Fue una semana de mierda

Prefiero el dolor de cabeza
Que me produce el tabaco
Prefiero con la bombilla
Seguir quemando mis labios
Y al leer el poema
Seguir alimentando mis vicios

Larry Mejía.

*Tomado de mi cuaderno argollado 5 materias

2009-03-09T09:05:00.000-07:00

Pregón de los raponeros de la poesía

Venid a ver
este cartel.
Se pinta en él,
se cuenta en él
-y lo comenta el brujo-
la peripecia
del raponero
de la poesía

(pongámoslo en plural,
pues son plurales
los raterillos
de la poesía.)

Mirad aquí:
cluecas histéricas,
menopáusicas,
incapaces
De poner un huevo
que obra no fuese
de un pato loco
y extranjero.

Mirad este otro cuadro:
son injertos de lianas
abrazadas
a troncos poetas indefensos;
escamas de la piel abandonada
por el pitón desdeñosa
y ahíta.

Y en el otro cuadro
el cartel muestra:
ecos equívocos
de voces varoniles;
espejos empañados
de los rostros más bellos;
cacofonías
que agravian
la palabra.

Y este dibujo os dice:
conchas vacías
de suculentos frutos;
muertas olas
tras le gran merejada
de la gran poesía;
algas podridas
sobre la playa literaria.

Y el pregón finalmente pregona:
Tartamudos de la angustia
Verdadera:
simuladores de la pasión
sincera;
falsificadores de la palabra
veladora ;
meros abortos de la vanidad

Venid
todos vosotros:
los inocentes
los incautos
los hambreados de poesía.
venid
a ver
este cartel:
se pinta en él,
se cuenta en él
-y lo comenta el brujo-
cómo los raponeros
consumaron su crimen
sobre la virgen poesía.

Jorge Zalamea

*Tomado de Cantos, publicado en 1975 por el Instituto Colombiano de Cultura.

2009-03-09T09:03:00.001-07:00

Soneto

Poeta soy, si es ello ser poeta.
Lontano, absconto, sibilino. Dura
lasca de corindón, vislumbre oscura,
gota abismal de música secreta.

Amor apercibida la saeta
Dolor en ristre lanza de amargura.
El espíritu absorto, en su clausura.
Inmóvil, quieto, el corazón veleta.

Poeta soy si ser poeta es ello.
Angustia lancinante, pavor sordo.
Velada melodía en contrapunto.

Callado enigma tras intacto sello.
Mi ensueño en fuga. Hastiado y cejijunto.
Y en mi nao fantasma único a bordo

1944

Poeta sono

Poeta sono, se é ció esser poeta.
Lontano, celato, sibillino. Dura
Scheggia di corindon, tetro barlume,
Goccia abismal di musica segreta

Amor che dalla freccia fu colpito.
Dolor in resta, lancia di amarezza.
Pensieroso lo spirito, in clausura.
Banderuola il cuor, quieto ed immoto

Poeta sono, se è ciò esser poeta.
Angoscia lancinante, timor sordo.
Velata melodia in contrappunto

Dientro intatto sugel tacito arcano
Il sogno in fuga. Stanco ed accigliato
Nel mio vascel fantasma unico a bordo

Traduzione da
Vincenzo Josia.

León de Greiff

*Texto tomado de la Antología Multilingue, publicado por Colcultura en 1995.

2009-02-16T17:30:00.000-08:00

Sencillamente

Sin ira
sin odio
Sólo con la fuerza del amor

Punto de vista

Desde el punto de vista de esta tierra que piso
Desde este ángulo
o de cualquiera
se ven cosas que abren los poros de la tristeza
Se ve,
por ejemplo
al hombre dolido en su condición de ser
Dolido en su condición de hombre
Se ven cosas
¡Mire usted!

En todo caso

¿Para qué tener donde caerse muerto?
Lo mejor es no caerse

La risa de mi infancia
A Pepe Barroeta

La risa de mi infancia
dejó eco en la copa de los árboles
Hoy vivo ojeando la floresta

La ciudad con su red de calles nos atrapa
y la cabellera del bosque
aumenta su insoportable lejanía
Bajo los cimientos
la tierra recuerda al sol
Recuerda la sobra de los pájaros
y hace recordar
que en el cementerio
las viejas tumbas
tienen flores de olvido
grietas de soledad

Orlando Pichardo

2009-02-10T13:08:00.000-08:00

la amebas huyen de la luz
son feítas
el color de las cianobacterias varía
hay doradas verdes azules y violeta
y algunas especies fijan el nitrógeno
el agua y unos pocos minerales
el paramecio en otra cosa
tan hermoso!
los paramecios se reproducen asexualmente
pero también sexualmente
mediante un proceso llamado conjugación
como los verbos
los paramecios son organismos de vida libre
que habitan en el agua clara
son como hippies pequeñitos
todos peludos

Natanael

Este poema lo tomé del libro Letanías publicado en Bogotá en el año 2001 por el escritor Francisco Díaz-Granados Marín, publicado por Terra Nova Ediciones

2009-02-10T13:06:00.000-08:00

Sabiduría

Nada a las fuerza próvidas de mando,
pues mi propia virtud he comprendido.
Me basta oír el perennal ruido
que en la concha marina está sonando.

Y un lecho duro y un ensueño blando;
y ante la luz, en vela mi sentido
para advertir la sombra que al olvido
el ser impulsa y no sabemos cuando...

Fijar las lonas de móvil tienda
junto a los calcinados precipicios
de donde un soplo de misterio ascienda;

y al amparo de nímenes propicios
en dilatada soledad tremenda
bruñir mi obra y cultivar mis vicios.

Porfirio Barba Jacob

Este poema lo tomé de El Corazón Iluminado, publicación hecha por la Biblioteca Popular de Cultura Colombiana en Bogotá en el año de 1942, año de la muerte del poeta. Desconozco si esta edición fue posterior a su fallecimiento, pero sí lo creo ya que este aconteció en 14 de enero de dicho año. Lo cual me recuerda la frase de Julio Flores, todo nos llega tarde, hasta la muerte.

2009-02-10T13:04:00.000-08:00

27 años

Es una cosa seria
tener ventisiete años
en realidad es una
de las cosas más serias
en derredor se mueren los amigos
de la infancia ahogada
y empieza a dudar uno
de su inmoralidad.

Roque Daltón

De Taberna y otros lugares, premio Casa de las Américas 1969.

2009-02-10T13:02:00.000-08:00

El Rey León

Rondeles

1

Esta mujer es una urna
llena de místico perfume,
como Annabel, como Ulalume...

Esta mujer es una urna.

Y para mi alma taciturna
por el dolor que la consume,
esta mujer es una urna
llena de místico perfume...!

León de Greiff

Rondeles

1

Cette femme est une urne
qui mystiquement parfume
comme Annabel, comme Ulalume...

Cette femme est une urne.

Et pour mon ame taciturne,
pour la douleur qui la consume
cette famme est une urne
qui mystiquement parfume...!

León de Greiff

Traduit par André Van Wassenhove

Este poema lo tomé de la Antología Multilingue publicada por Colcultura en 1995, la selección de los poemas y el prologo estuvieron a cargo de Hjalmar de Greiff, hijo del poeta. El libro incluye traducciones al Alemán, Catalán, Checo, Euskera, Filipino (Tagalog), Francés, inglés, Italiano, Malayo (Indonesico), Ruso y Sueco. A propósito de la múisica en la obra del maestro.

2009-02-10T12:59:00.000-08:00

El Negador

¿Por qué? Se pregunta
y no encuentra respuesta
los signos de interrogación desaparecen
y la negación lo absorbe,
salta de la N a la O
y se hunde, se ahoga
y vuela al mismo tiempo.
Absurdo preguntar por qué,
es sólo un ahogado
que vuela por el aire
en un delirio de escepticismo,
así que no vale la pena preguntar,
es preferible negar
negar porque sí y porque no,
negar que se puede preguntar,
negar que se pueda responder,
negar por negar,
negar el ayer, negar el mañana
negar el hoy también
Pero jamás el yo,
Para poder negar hasta siempre jamás.

Nicolas Suescún.

Este poema lo tomé de la antología La voz de nadie, publicada por la Casa de Poesía Silva, (que no es de Silva sino de Pedro Alejo y sus secuaces) y que fue seleccionada por su autor.

2009-02-04T09:20:00.000-08:00

Cada palabra

Cuando la muerte es inminente, la palabra -cada palabra- se llena de sentido. La sentimos nacer al fin grávida, indispensable. Esplende lo que por años había sido nuestra duda: su fasto, conquista del mundo. Nombramos la centella que nos mata: el mundo es una palabra. No hay tiempo entonces que perder y esta experiencia última, única nos resarce de toda patria.

Jorge Gaitán Durán

Poema tomado de La tierra que era mía.

2009-02-04T09:15:00.000-08:00

Imagino

Algo queda del hombre antiguo
Que hubo en mi...

Porfirio Barba Jacob

La gana se va perdiendo en el camino del cuerpo
El deseo es una llama que de sí misma se consume
La noche hace de las suyas en mi alma
Sus chispas que agonizan me apuñalan
La noche exorciza la esencia del poema
Aniquila el verso con sus esquirlas de agonía
L
E
T
R
A por letra, lentamente
Ella como tú se toman su tiempo
Y una copa de Vermut
Para hacernos el amor como el odio
Siempre se quita la ropa
A la noche le abro los brazos
Como mis pupilas al sol
Inevitablemente
Acorde al instinto
El valor de mi cuerpo se mece
Dando tumbos en espera del día
Las ácidas gotas que iluminan la ruta
Son notas de piano que se suicidan en mi.

Preludio

Cómo llorarlos a ustedes que han sido muertos y aniquilados seguros de que no morirán con su obra inacabada como si la metálica hoz se detuviera por una flor entre la hierba.

Charles Raznikoff

A Eduardo Cote Lamus y Leonardo Lozano

Hay poetas que al escribir me van matando
Segundo a segundo
Letra a letra
Su palabra me desangra

Hay poemas como lava de volcán
Implacables y asesinos

Hay poetas que al morir
Apenas nacen
Y una estrella que mancha la noche
Reconoce su secreto

Hay poemas que me duelen más
Cuando aún no se han escrito

Hay poetas como agujeros negros
En los que caemos todos
Y caemos con ellos

El universo envuelto en sus papeles

El poema es un misterio
Concentrado en las pupilas

Hay poetas capaces de curar el odio
Cuando su voz
Se me va fundiendo en la existencia
Cual si fueran sus versos
Un ataúd
Que en lugar de enterrarse
Se me fuera enalmando para siempre

Larry Mejía

2009-02-04T09:05:00.000-08:00

Una soledad urbana

Tomo de la calle
para escribir este poema
de soledad urbana,
como ejemplo:

La ausencia de la pintura
en las paredes
de una casa, que añosa
cae sola.

La inclinación del poste
que tiene, por falta
de eléctrica corriente
un farol que hace tres meses no ilumina.

Las paradas del autobús urbano
que a estas horas
es sólo de cuando en cuando visitada
por un perro famélico
que revuelve basura, desperdicios.

Un borracho, dormitando
abrazado a un gran pomo
en el quicio del número sesenta.

Un zapato tirado en la avenida
señalando hacia el sur
donde a estas horas
empezará el invierno.

Un charco, único y solo
vestigio de la tormenta
donde un perro, otro, uno negro,
crudo o sediento,
bebe.

Un bote de cerveza
justo junto a la acera,
como quien busca
calor o compañía.

Quizá ya te hayas preguntado
todas esas cosas absurdas para qué
y como siempre tú tienes la razón
ahora también tienes razón
hubiera sido más fácil decirte que te extraño
o, mejor,
como dijo un poeta amigo mío:
“Ahora estoy tan solo que cualquiera
diría que estás conmigo”

Armando Soto Rueda

(Morelia, Michoacán 1955). Ganó el Tercer lugar en el Concurso Estatal de poesía 1983. Sus poemas se encuentran dispersos en diferentes revistas y periódicos. Fue profesor de literatura en las escuelas preparatorias de la Universidad Michoacana de San Nicolás de Hidalgo.
El poema anterior lo tomo del libro Los nombres y las letras muestra de la poesía contemporánea en Michoacán 1965-2007. Jitanjáfora Editorial.

2008-12-31T08:44:00.000-08:00

Algunos mandamientos de mi real gana

TIEMPO

Hay penas largas que causa la noche
pero se van con el día
Buscan amaneceres eternos
en mis manos las cenizas
Hay amores que me causa la vida
ojalá se vayan sin mí
cuando se ponga la muerte.

RELIGIÓN

Dios en mí
Yo en él
¿Quién es quién?
Entre dos gotas de agua.

ECLIPSE

Niñez: sol
Juventud: edades
Vejez: soledades

I

La costumbre fluvial en tus pupilas,
el reto marino en mis cabellos.
Pobres gotas de otros tiempos
buscando amor en un mar muerto.

LA MUERTE

La muerte tiene vida propia…
la tuya.

VARIACIÓN

Cría cuervos y…
nunca más.

CONTRADICCIÓN

Una mano que dice adiós
es una mano gritando no.

PERFECCIÓN

Si Dios fuera perfecto, tal vez nadie creería en él.

2008-12-03T08:37:00.000-08:00

Quién si no yo

A María

Donde no puedas amar pasa de largo
Federico Nietzsche

Voy a decirte la verdad
Uno solo debe buscar amor
En todos
En todas
En ninguno
En sí mismo
En la costumbre
En el cubierto que te acerca las lentejas
En las lentejas
En cualquier esquina
En un pent house
En la escalera
En la curativa epidermis del huevo
En las pepas que escupimos
De la sandía
Que comemos
En la boardilla que pesa
De libros y besos
En el pañuelo donde reposan las lagrimas
Cuando el E.S.M.A.D nos hace llorar
En el Néctar azul de Darío
En el Néctar verde de Federico
En el Néctar rojo de León
Uno debe buscar amor
En todas las formas del caleidoscopio
En la música y sus sombras
En la palabra
Y sus escombros
En la levadura del pan
Que se eleva en el espíritu
Y el estomago lleno
En el corazón fatigado
En el odio
En el negro
En ti
En mí
En ellos
En la soledad que me acompaña
En esa amada
Que no llega
En ese piano que no aprendí a tocar
En el ajo
En el amarillo del Rey Sol
En el azul de Besson
En el rojo de Kieslowski
En el sándalo
Que perfuma el hacha que lo tala
En el hacha que trae el sándalo a tus manos
En las manos que llevan el hacha hasta el sándalo
En un Wolswagen ronco
En los relojes sin batería
En todas las esperas
En la espera que aún te espera
En los dedos de Fito Páez
En el whisky malo
Y su traje Espíritu Santo
En las mejillas del viento
En los billetes que ya no circulan
En los amigos que te hacen avalúos
En una moneda cayendo
En el ajiaco tan sublime
De esta raza tan irrazonable
En una lata de Coca Cola helada
En una lata de Coca Cola vacía
En una lata de Pepsi
En Dios
En dios borracho
En un calado
En esos desiertos
Donde lo único que hay son hombres
En los escombros flotantes de Venecia
En el incendio azul y rojo que consumió a nuestros abuelos
En ése que trajo a tu abuelo y al mío
A vivir en esta absurda alucinación
Que es Bogotá y todos mis muertos
En el café que aquí se llama tinto
En el tinto que allá se llama vino
En lo profundo
En lo externo
En Cantabria
En Zipaquirá
En la “e” en la “n”
En la rosa de la espina
En lo que falta
La muerte te alquiló este rato que se llama vida
Ama a ambas
Ama una guitarra sin cuerdas
Es lo que necesito decirte
Ama el exilio del que nunca se va
Ama estas lozas sin mar
Donde el caballo sin tierra
Batalla en un ajedrez
Ama a Arnulfo Briceño
Él me amó sin conocerme
Ama porque amar
Es condenar a la inmortalidad un sueño
Ama a las mujeres que no me amaron
Porque también algunas balas me fallaron
Ama los paraguas que no paran aguas
Ama ese octubre que me oprime
Ama a los artistas
Ellos son hombres que no lo saben
Ama al punto
Fin de toda línea
Suspensivo del suspenso
Vigoroso y bemol
Ama a los recuerdos
Ya que uno solo recuerda a lo que teme
Ama la Ciudad de Kostantinos
Porque él sabio
No quiso titularla Universo
Ama a los perros que te muerden
Porque su lengua te conoce
Ama a quien te diga mentiras
Ama las manos perdigones de caricias
Ama la olla al final del arco iris
Si así te place tu libre caso
Olvida lo anterior
Solo ama amor
Hija mía
Uno debe buscar el amor
El amor en todo y en nada
En los seres como yo
Que a falta de vida para darte
Te dieron esta muerte que hoy te escribe.

2008-12-01T16:53:00.000-08:00

Señor Lobo, en Nariño sí se puede ser bien bestia

Qué vergüenza Don Antonio Navarro Wolff y su huelga de hambre de 48 horas, en un país donde la paz está en brazos caídos, donde nadie come y no a propósito, qué vergüenza su pancarta de “En Nariño Si Podemos”. Amigo Lobo, “sí” debe llevar tilde para que sea afirmación, se les pasó a sus asesores el detalle, igual de ignorantes a usted que deben ser ellos, igual de ilusos, pero no igual de hambrientos a nuestros paisanos que tanta hambre aguantamos, hambre de todas las clases. En 48 horas estará usted comiendo langostinos, con el dinero nuestro y con la vergüenza suya, que ojalá no salga en los noticieros internacionales. Además usted debe estar acostumbrado al hambre, eso no es proeza, o si no ¿cómo hizo cuando la granada le voló la quijada? ¿Qué va a hacer con sus pañitos de agua tibia?, ¿tomar suero para demostrar su valía con el pueblo nariñense? Pacato, payaso, bestia. Fue que el “amarillito” se le subió a la cabeza, y la resaca de la conciencia lo obligo a ser solidario con sus votantes. Pero no se preocupe que Don Álvaro en la hora 25 de su huelga, va a salir corriendo para donar su sueldo en aras de resarcir el error de los socios de D.M.G., y si no lo hace Álvaro, seguro que el Señor Murcia lo hace, que para eso a él le sobra la plata.
No se nos ponga famélico, no se nos ponga débil que la debilidad política le cuesta bastante al hambre del pueblo, no haga eso, no arme una carpa blanca con un aviso, sin ortografía para mostrarle a Colombia su buen corazón, que afrenta llevar el circo a las casas de los que no tienen pan. Mire no más como toda Colombia le dona a los damnificados de la “ola invernal” mercados y más mercados, y ollas, y colchones, más bien haga fila y coma que por hacer estas huelgas debe estar perdiendo la razón y la redacción, por Dios querido Lobo, no me haga sentir más vergüenza ajena con su solidaridad. No haga campaña con actos tan ridículos, más bien vuélvase a armar, tómese el nuevo Palacio de Justicia, róbese la espada de Bolívar, y con ella acuchille un marrano y celebre desde las montañas de Colombia, por su gloriosa izquierda, que no es más que la otra derecha, haga cualquier cosa, una cosa violenta, rastrera, pero algo por lo menos original, por lo menos duradero.
48 horas de hambre en un país que tiene más de 500 años de hambre, por Dios Don Lobo, o si es que le hace falta fiambre, venga a mi casa que mi mamá le prepara ese plato típico que es el arroz con huevo, y una aguapanelita bien caliente que a la fija yo le endulzo con cicuta.

Larry Mejía.
Bogotá 1 de diciembre de 2008

2008-11-24T11:08:00.000-08:00

Debes saber

Debes saber dejar de sonreír

si la alegría se alejó

te queda solo la tristeza

y días de infelicidad.

Debes saber que en esta angustia

la dignidad hay que salvara

unque el dolor te sobrecoja

debes marchar y no volver

ruega al destino que te abandona

por piedad, no me hagas sufrir

debes saber fingir el llanto

y hundirlo en tu corazón.

Debes saber a tiempo comprender

cuando el amor se retiró

marcharse con indiferencia

aunque en silencio sufras tú,

debes saber ahogar la pena

y enmascarar el gran dolor

y retener el odio oculto

si en un infierno vives tú

debes saber quedar de hielo

si el rencor quema la pasión

debes saber

guardar el llanto

y tanto lo hago yo

que ya no puedo más

debes saber que yo

yo no lo sé...

Charles Aznavour.

2008-11-19T06:00:00.000-08:00

hablan

los hombres hablan de mujeres

de futbol y de autos

los lavacoches hablan de mujeres

de futbol y de autos por lavar.

los sin voz no hablan

pero si hablaran

hablarían de mujeres

de futbol y de autos.

las mujeres hablan de mujeres

pero no hablan de futbol ni de autos.

los excluídos hablan de mujeres

de futbol y de autos que nunca tendrán.

y vos poeta

de qué hablás cuando hablás

con voz de pájaro inalcanzable?.

Aldo Luis Novelli

2008-11-13T08:12:00.000-08:00

(Don Jorge y él León)

BALADA EN SOL PONENTINO

Balada en sol ponentino
y en luna delicuescente.
La escande el incoherente
musageta gongorino.
Si ya no tiene remedio
-ni monta-canto al presente
para divertir mi tedio.

No como trova otra gente
no con estro aligherino
Tampoco en vate mirrino
ni en aeda decadente:
a la "musa" pongo asedio
-juglaresco baladino-
para divertir mi tedio.

Este interrogue el "destino"
Aquél ría, acerbamente.
Los jayyánes del oriente
loen y el amor y el vino.
Vino ni amor por mi predio...:
disparato -indiferente-
para divertir mi tedio.

Otros expriman la mente
para encontrar "el camino".
De ése idioma sibilino
poco se cura el Demente
ni el Orsado: y yo -en el medio
de los dos- o grazno o trino
para divertir mi tedio.

2008-11-11T09:52:00.000-08:00

La rabia

tengo rabia de los mataderos
la rabia del rinoceronte enjaulado
tengo rabia contra sus deseos
contra sus huevos aun no descascarados
los aplasto
rabia rabia contra sus juegos sus tejemanejes
los desbarato los desareglo
contra sus expertos en quimera
contra sus shows demagógicos
contra sus cagaderos democráticos
contra sus banderas y sus gorras
contra sus centros y sus suburbios
rabias y paso
de todas esas rabias estoy sudando a mares
nado nado contra sus armas contra sus voces
y no me ahogarán.

La rage

j’ai la rage des abattoirs
la rage du rhinocéros encagé
j’ai la rage contre vos vœux
contre vos œufs pas encore éclos
je les écrase
rage rage contre vos jeux vos manigances
je les déjoue je les dérègle
contre vos experts en chimère
contre vos shows démagogiques
contre vos chiottes démocratiques
contre vos drapeaux et vos casquettes
contre vos centres et vos banlieues
rages et j’en passe
de toutes ces rages je suis en nage
je nage je nage contre vos armes contre vos voix
et vous ne me noierez pas.

(Stéphane Chaumet. Traduccion Myriam Montoya)

Chaumet aparece en la foto atrás de la poeta Fátima Nahoot.

2008-11-07T06:54:00.000-08:00

XIX

El tedio, y el fastidio y el odio
en la palestra y en el gladio!

El tedio, el odio y el fastidio
en el alba y el preludio…

Cuando el amor, y el suicidio
el odio, el fastidio y el tedio!

Por todo el innúmero radio,
el tedio, el fastidio y el odio!

Y el ilógico vate en el medio
del odio y el tedio… ¡el fastidio!

El fastidio! Y el odio! Y el tedio…!

2008-11-07T06:49:00.000-08:00

Another one bite the duts

Llegaré
a
ti
como
a
la
muerte
inebitablemente

2008-10-27T12:59:00.000-07:00

...Cuando su gracias pura evoco
-entre mis farsas de un barroco
gusto o mal gusto- loco y loco
yo nada quiero de la vida
sino a mi dulce prometida
lejana!

León de Greiff

La lista es tan extensa y tan disímil. Que yo mismo no doy fe de algunas cosas, debe ser la relatividad de los lances que da la bestia, pero para no descargar el bulto en ella como es costumbre, trataré de ser lo más honesto en cuanto a las cosas que me gustan y a las que no, seguramente que algunas rayaran con la inmadurez, lo cual me tiene sin cuidado, y otras con la locura, pero solo por eso quiero recordar alguna tarde de calle por allá en la que escuché a alguien diciendo que me quiere cuidar, y pienso que me faltó hacer la admonición con un cartel gigante que dijera: Lo único de lo que yo necesito que me cuiden es de mi mismo.
No sé porque no lo hice, creo que no quería asustar a la ciudad que tan bien se había portado hasta entonces.
Creo y para ser consecuente, que las cosas que me gustan son las que quiero ser y hacer, y las que no, son de las que busco alejarme, aunque desafortunadamente tenga un poco de ella..
No me gusta la pereza, o por lo menos no cuando tiene que ver con hacer las cosas que a uno le gustan, las que uno profesa, pues la desidia por los deseos hace tan vacía la vida, y tan irrisoria la convicción que cuando alguien muestra desgano por lo que hace, está más muerto que si nunca hubiera nacido.
No me gusta el rencor que a veces profeso, pues me pone debajo del oponente, me hace perder la pelea sin darla, quizá por eso ahora busco una manera más inteligente de decir mi verdad.
No me gusta mucho callar, para eso tengo lo que no conozco, la eternidad.
No me gustan las carnes raras. (En ninguna presentación)
No me gusta la pobreza, eso sí entendida como la pobreza de la existencia que tanto realzan los que no tiene dinero, llegan tarde, dicen mentiras piadosas, ripiosas, escandalosas, ingenuas, acomodaticias. Tiene un teléfono de 500 dólares y jamás tienen minutos. Compran lo que no necesitan, son envidiosos, no se bañan, se resignan y lo peor: se callan.
No soporto la música bailable pues no sé bailar.
Amo todos los instrumentos, se me hacen como montañas y además Amo las montañas y los ríos y todo lo que me hace innegable la procedencia del espíritu.
Me gusta Europa porque también me gustan los museos.
Me gusta América porque será un museo.
Odio la guerra y el olvido.
Amo la palabra y mucho más cuando tiene ritmo asonante, con las consonantes no me la llevo muy bien.
Profeso un culto extraño por las obleas.
Me gustan mucho los calentanos recién salidos del horno, en general casi todo el pan caliente y mi favorito es el pan de ajo.
No sé cual es el asunto con la Coca Cola, pero me gusta mucho.
No me gustan los cubios, ni las habas, ni pagar las que se comió el burro, aunque casi siempre lo hago.
Me retuerce el alma el egoísmo, soy ego centrista, pero no soporto a quien no puede compartir, pues a eso se me hace que vinimos al mundo, desde la migaja, hasta la sangre, todo es de todos y para todos.
Amo viajar porque me busco y me huyo, (me gusta el párrafo anterior)
Amo la mayoría de los animales y a los que no Amo, es porque les tengo miedo, lo que a la vez me atrae.
Siempre e tenido mi problema con los domingos, se me hacen hijueputas.
No me gusta la leche, mas me encantan sus derivados, no me gustan los italianos, pero sí la sublimación que le dieron a la pasta que como ya sabes llevaron de China.
Con los chinos, me pasa lo mismo que con los animales que no Amo.
Detesto en lo que se convirtió Colombia, detesto el renunciamiento que sufrieron los que amé, porque detesto cambiar, y saber que ya no los amo, que se perdieron de mí y que yo me les escondo.
Me gusta el Perú, a pesar de conocerlo poco, se me hace que allá y en Manizales hay algo para mí.
Me gusta Alemania, quiero que esparzan mis cenizas en algún lugar de ese museo.
Me gusta la poesía en todas sus presentaciones.
Se me hace que el que inventó el piano, logro encerrar en esa caja a Dios y al Diablo, o se quedó encerrado él, atrapando de paso a quienes lo escuchamos.
Me gustan todas las películas de Robert De Niro, se me hace que es un tipo muy especial, ocurre lo mismo con Gary Oldman, Anthony Hopkins, y otros cuantos y otras varias.
Se me hace que uno debe acompañar todas las comidas con queso, y no soporto que me sirvan algo diferente a agua con cualquier alimento.
El vino me lo aguanto del que sea.
Tengo mis sentimientos encontrados con la música norte americana.
Tampoco me gustan las almohadas.
Las vírgenes se me hacen hermosas, pero no las muchachitas, porque a esas no les creo ni lo que se comen, ni lo que dicen que no se han comido, hablo de las estatuas, de los cuadros. Lo mismo me ocurre con las esfinges.
Con el aguardiente como con el café, me ocurre lo mismo, soy inherente a ellos pero no los soporto algunas veces.
A veces quiero tener todos los libros, a veces quiero quemar todos los libros.
Le creo a casi todo el mundo, por eso detesto las mentiras, y detesto tener que decirlas, porque me hacen dejar de creerme.
Los ladrillos salidos del horno, me causan mucha ternura.
Me gustan los blue jeans, y las chicas que los usan.
Me gustan las Harley Davidson, y odio a las muchachas que las montan.
Me gustan mucho los lentes de sol, porque me evitan mirar al contendor, además se me hace que se me ven bien.
Me gusta caminar y tomar Coca en lata, y comer roscones de arequipe, y saber que alguien viene conmigo, que alguien me espera, que alguien me quiere, que alguien me olvidó, que alguien me recuerda, que soy alguien y a veces todos y a veces como todos nadie.
Tengo una facilidad sorprendente para sorprenderme y para hacer enemigos, y para convertirlos en grandes aliados.
Me gustan los zapatos de tela norte americanos, esos que usábamos cuando caminábamos con las estrellas en los pies.
Me gustan casi todos los trenes, sobre todo salir en tren de mañana por Ecuador y ver a los campesinos desde el techo de un vagón, saludando y quedándose atrás, pero quedándose en mi mente.
Quiero volver a Ecuador, quiero darles las gracias a todos los que me ayudaron a vivir, y a todos los que no pudieron matarme.
Tengo mis cosas raras con el suicidio, pero prefiero dejarlo siempre para otro día.
Cualquier persona que se meta con el arte, que lo intente, que le apasione, se me hace un ángel.
Me generan estrés las filas, las cajas, los impuestos, las señoras embarazadas.
Me gustan las señales que anuncian otro pueblo en la carretera, me gusta cuando dice “Puente internacional Simón Bolívar 5 kilómetros”
Odio no haber aprendido a tocar el piano, ni a bailar.
La comida chatarra se me hace necesaria, me gusta mucho el águila de Águila Roja, que conocí en Palmira, y que no era roja si no gris, y odio que la mantengan encerrada.
Detesto la impuntualidad, y la facilidad con que se me contagia.
Me gusta el orden y el desorden.
Me gusta que me saluden de manera afectuosa en la mañana y me gusta que me saluden de manera in sinuosa en la noche. No me gusta sospechar, no me gusta tener la razón cuando sospecho, tampoco me gusta equivocarme.
Me gusta contar las baldosas de las veredas, me gusta jugar a que soy un caballo de ajedrez cuando veo una cuadricula por la calle.
Hago apuestas conmigo mismo y a veces cuando me conviene hago trampa y me río solo.
Odio a los que roncan, a los que estorban, a los que no hacen algo por la vida y le quitan la vida a los otros.
Me fascina jugar, a lo que sea, cartas, dominó, parqués no, pero la mayoría de juegos se me hacen divinos, las escondidas, el gato y el ratón, pastillita, yermis, ponchados, congelados, la lleva de colores, poker, black jack, ruleta, siempre apuesto al 33, me gusta jugar básquet, no me gusta mucho el golf, el tennis se me hace el deporte más completo, el béisbol se me hace el más aburrido. Pero jugar en si, se me hace muy divertido, jugar a ser grande, jugar a ser niño, jugar a no jugar, jugar a seducir. Ahora que lo pienso yo siempre estoy jugando.
Hay algo bien raro que me ocurre con todas, todas las manifestaciones de gente, y es que se me abre el chorro de la glándula lacrimal y lloro y lloro, y el corazón se me agiganta y me siento pobre, pobre cuando no puedo hacer nada, me ocurre todo lo contrario cuando en un concierto la gente canta, especialmente cuando saben la letra de las canciones, sea la música que sea, se me hace que elevan una plegaria, a veces al Amor, a veces a la novia, a veces a Dios, pero eso sí una plegaria de ellos y para ellos.
La verdad es que casi cualquier cosa me hace llorar y muy pocas reír, pero igual lloro de alegría.
Hay un par de canciones que son lo que Charly llamó “Canción para mi muerte” no son un par son como 10, una es de la Sosa, otra de Serrat, pero usted sabe que no es de el, otra es de Ozzy, otra del viejo Tomas, pero en realidad es de Gustav Holtz, otra es de Silva y Villalba, pero no sé si es de Silva o de Villalba, otra es de Arnulfo Briceño, y hay otras pero no me acuerdo, por ahí hay una de Calamaro.
Me gustan las mujeres que están seguras de su inseguridad, y de sus deseos, me gustan las mujeres que me miran a los ojos, me gusta que me toque el que yo quiero que me toque, me gusta que me bese el que yo quiero que me bese, me gusta que me quiera el que yo quiero.
Me gusta que me empujen y que me abracen, pero solo la gente que yo quiero, igual me gusta que me golpeen, pero no muy duro, como para darme cuenta que sí, que están ahí conmigo y que yo estoy ahí con ellos.
Me gustan las papas criollas fritas con arroz, y detesto el maíz pira con arroz, eso es pobre pobre pobre, con el arroz con pedazos de fideo.
Me gusta besar en el hocico a los perros y a los caballos, me gusta tocarle la cabeza a los pájaros y me asustan todos los insectos, entiendo que los zancudos deban comer, pero no soporto que lo hagan cuando estoy en ese momento frágil entre dormido y despierto.
Amo las cosas que huelen a frutas.
Amo las frutas, y todo lo que hacen con las frutas, y quiero aprende a hacer salsas de frutas, pero no para postres si no para comidas de sal.
No me gusta la loza plástica ni de metal, eso es pobre pobre pobre. Me gustan los esféros costosos, me gustan las hojas en blanco, no me gusta el papel carbón. Me gusta el papel edad media y la tinta china de colores.
No me gusta que le gente se de cuenta de que canción estoy poniendo, porque se me hace que ya no puedo sorprenderlos.
Me gustan tres canciones de Fruko. No sé que pasa con la salsa, se supone que esa música alegre, y a mí me gusta porque me produce todo lo contrario, una tristeza que ni puedo imaginarme, me parece que las trompetas son como voces de muertos, es una cosa rara.
Me gustan los amplificadores Marshall y Fender, pero de los antiguos, me gustan las Gibson y las Fender, clásicas, lo más clásico posible, me gustan las mañanas en el llano, el mar en tierra fría, las cascadas, pero de lejitos, las piscinas pero no más verlas, me gustan los lugares que son de extraña pronunciación. No me gustan las gaseosas que tratan de saber a frutas, algunas gelatinas no me gustan, me gusta el pudín y el flan, no me gustan los postres de natas, no me gusta el jugo de mora, me gusta la zanahoria rayada con panela, me gusta la panela y todos sus derivados, me gusta el limón, pero comí tanto cuando era niño, que la sangre se me aclaró y eso no me gusta, porque lo bonito de la sangre es cuando es obscura, y espesa.
Me gustan algunas sopas, me gusta acompañarlas con queso, no me gusta que me repitan las cosas, pero yo mismo me repito, no me gusta el ruido ni el silencio, me gustan los idiomas, me gustan las cartas de los restaurantes, me gustan los muebles de madera, los cubiertos de madera, las camas de madera, me parece muy pobre tener una cama de tubos.
No me gustan los tubos, ni los cables de luz, les tengo miedo a los postes, siento además que cuando la gente está subiendo al bus, me va a rayar la cara con sus puercas uñas, no me gustan los roses involuntarios, me gustan las rosas de todos los colores, no me gusta el chocolate negro, solo el blanco, me gusta el chocolate con canela espolvoreada, pero no lo soporto si no soy yo quien lo prepara.
Me gusta estar bien seguro de que la puerta quedó bien cerrada, me gusta que entre el aire y las ventanas que van desde el piso hasta el techo, me gustan los biombos, me gustan las luces que pueden graduarse y los techos de madera. Me gustan las fotos en las que salgo bien, me gustan las camisas de cuadros, me gustan las camisetas blancas de cuello en V, me gustan los cinturones de cuero, los cordones bien ajustados, las medias que no se resbalan, no me gusta la ropa interior.
Me gustan casi todos los coches, menos el Renault 6, porque me parece un ataúd, me gusta Mac Gyver, Los Años Maravillosos, las películas de acción, las comedias románticas me fascinan y a veces me invento unas en mi imaginación, me gustan algunas de terror, me gustan las de señoritas, porque me gusta espiar a la gente, y saber que hace, que dice, que grita, que suscita, y que tienen debajo de los ojos, aunque generalmente es solo deseo y entonces apago el televisor.
El deseo ciego se me hace tonto, a menos que sea por algo diferente a la carne, desear la carne de manera sesgada denota infelicidad.
Me gustan las llaves antiguas, me gusta dormir mientras llueve, no me gusta dormir en el día, no me gusta dormir en la noche, me gusta tener buenas ideas, me gusta que me gusten mis cosas, me gusta cocinar, correr, jugar, mojarme, bañarme mientras hablo con alguien, no me gusta comer solo.
Me gusta Rembrandt, me gusta Egipto, me gusta Suecia, me gusta recordar a través de los ojos de los demás, me gusta escuchar a los que tienen convicción, detesto a los débiles, a los mano facturados de ideas, a los genios sistematizados, a la gente que de los animales solo acopia la bestialidad, condeno cualquier tipo de violencia, y no la condeno porque condenar es otra forma de violencia, no olvido, no me acuerdo, trato de olvidar, me desespera que un nombre de una persona o un lugar se me borren de la mente, no me gustan los lunes festivos, no me gustan los noticieros, me gusta ver mil veces la misma película, me gustan las flores en el comedor, me gusta la chicharra de los teléfonos antiguos, no me gusta los busca personas, ni los celulares, ni los mp3 ni mp4, prefiero el walkman y el casete. Me gusta Vilma Palma E Vampiros, me gusta la sangre de vez en cuando, me gusta el olor de los libros viejos, me gustan los colores viejos, no me gustan los raros peinados nuevos.
Estoy cansado un poco porque aún me faltan tantas cosas, que creo empezaré aburrirte con mi mal genio, me gusta ser de mal genio, se me hace que así me quieren más, como buen colombiano atrabancado, me gusta que el que esté conmigo esté bien.
Todo esto es tan plural, tan vergonzoso, pero real.

2008-10-21T11:04:00.000-07:00

El Paisaje En La Niebla

Estar sólo debe ser
Estar sin siquiera un sueño
Como con un violín y sin el arco
O con el arco y sin la flecha
O con la flecha y sin el blanco

Estar sólo debe ser
Estar sin siquiera la muerte a donde llegar
Con un tequila y sin limón
O con limón sin limonero
O con limonero sin olfato
O con olfato y sin sabor

Estar sólo debe ser
Estar si siquiera una voz para esperar el eco
Con un abrazo y sin los brazos
O con los brazos sin las manos
O con las manos sin un rostro
O con un rostro sin tus ojos

Estar sólo debe ser
Estas por siempre frente a un espejo
Que se quiebra eternamente
Mientras el cuerpo se disecciona con él

Vagos visos de un amor que imaginamos
Turbias baladas que bailamos solos
Melodías compuestas para nadie
Caminos que reflejas huellas de una sombra
Frente a un abismo de silencio

Estar sólo debe ser
Estar sin siquiera un crepúsculo
Con un día sin su noche
Con una noche sin recuerdos
O con un recuerdo sin pasado, sin otrora

Estar sólo debe ser
Estar sin siquiera un paisaje en la niebla.

Larry Mejía

2008-10-21T10:54:00.000-07:00

A priori

Será mejor empezar por el final
Que todos mueran esta noche
Mañana ya nacerán los otros
Nosotros mismo y ninguno
La sed irremediable será saciada
Mañana se acabará el agua
Porque hoy nos beberemos el vino
Bienvenidos los fantasmas
Y todas las manos que nos abofetearon el rostro
Y todos los rostros por los que pasó nuestro cuerpo
La muerte está del otro lado
Ábranle la puerta
La vida está sentada
Sáquenla del baile
Para empezar hay que soñar el presente

Será mejor dejarnos de mentiras

Larry Mejía

2008-10-21T10:41:00.000-07:00

Estación de domingo

Otra vez
como adán.
Desnudo y sin hogar.

Desarmado
girando
en la ebriedad terrible
de la más desolada soledad.

Otra vez
como adán.

Aprendiendo a salvarme del sol y de la lluvia
del hambre y de las fieras.

Pero el alma sin fuerza
la mente sin motivo

Los ojos, extenuedos,
buscando entre las ramas la fruta más jugosa
la fruta de la vida.

Otra vez
como adán.

Desnudo y desarmado.
Aprendiendo a morder de la tristeza,
buscándole alguna vitamina,

recordando al migo
Que
Ya
Nunca

Y sudando nostalgia
Con la fiebre más triste..

Arturo Arcángel

2008-10-08T10:40:00.000-07:00

Creo que...

A Liliana T.

Amo a la gente que ríe
De si misma o de mi
Amo a la muerte
Si es muerte de risa
Amaré a la muerte
Si viene sonriendo
Amo ese aleteo de la mueca
Contra la facción de la angustia
Y creo a fin de cuentas
Que si es para morir que nacemos
Es entonces contra la muerte que reímos

Larry Mejía

2008-09-29T07:20:00.001-07:00

Rutina

Salí de casa en busca de un poema
¿Y qué me encuentro?
Una guerra.

Regresé a mi cuarto
¿Y qué me espera?
Una hoja.

Volví a la calle.
Ahí estaba la derrota.

Sin novedad regreso
Y ¡OH! Sorpresa
100 hojas.

Me estoy cansado de todo esto
Parado en mitad de la avenida
Donde apenas las cucarachas asoman la cabeza.

De regreso a casa
Prendo la luz del cuarto
Y ahí están mil hojas

Afuera aún las brasas ávidas
Devoran cuerpos.

Entonces pienso
Que aquí los poemas
Y los muertos
Se multiplican por parejo.

2008-09-29T07:14:00.000-07:00

Centro Educativo Distrital General Santander

Esta mañana de sábado quiere hacerse sentir. El sol busca a los estudiantes por todos los pasillos del colegio. Mientras también yo busco al niño que fui en una nada similar.
Alguien que viene, barriendo va silbando un ritmo tropical.
Las voces van y vienen, aunque no vea los cuerpos. Los ladrillos y los alumnos estamos condenados a estar aquí. Entre la banda de guerra y las promesas de paz, entre el agua de un lavamanos que no cesa de gotear, allá a lo lejos cruzando el patio central.

Centro Educativo Distrital General Santander.
El vigilante es un galgo de piel blanca y nariz negra. El profesor de educación física es gordo, calvo, lleva lentes de aumento y una sudadera roja. Los extintores de incendio esperan el fuego colgados en las puertas de cada salón. Mientras un trapo tricolor pende saludando al viento. Hay una escoba parada, recostado su mugre en una reja verde, hay un mural que no deja de enrostrarme la infamia.
Y yo… sigo recorriendo colegios, sigo atajando los tiempos, sigo escribiendo y ahora dizque soy profesor.
El chiflón que se mete, invoca mi nombre, o mi apodo, desde alguna esquina. Corro con los marcadores en una mano y una la clepsidra en la otra, mientras un pequeño en dirección opuesta viene corriendo hacía mí, al mismo paso, con la misma mirada, con el mismo tiempo detenido. Y cuando me cruza, se queda sonriente mientras me dice –Adiós profe- y le contesto –Adiós yo-

2008-09-09T17:34:00.000-07:00

A CONTRAMANO DE LA RESACA DEL CARNAVAL

Con dos duros en el bolsillo la cosa está tomando mucho brillo
Los Rodríguez

Mañana por fin, después de trabajar un mes y medio, por los diferentes rincones de la capital, de colegio en colegio, soportando la desidia mía y la de los estudiantes, quienes muestran su interés por la vida en la forma como se les va escurriendo el pantalón hasta por debajo de las nalgas. Me pagarán mi sueldo. Algo así como 700 mil pesos, está bien pues es por medio tiempo, medio tiempo de correr entre el Aquileo Parra, que limita con el cementerio del norte, hasta el Sierra Morena, que limita con el sur con Soacha, pasando por el Puerta de Villavicencio, que limita al oriente con Venezuela (miento, pero casi) y de vez en cuando en el Simón Rodríguez que limita con el apartamento de un amigo donde a veces me emborracho.
Lo cierto es que después de pagar algunas obligaciones, entre otras la segunda cuota de esta computadora, algo de dinero quedará para mí, (para bien o mal gastarlo, para gastarlo en todo caso porque para eso se hizo el tiempo y el dinero). Se me han ocurrido tantas cosas, comprar un pequeño equipo de amplificación marca Fender que están vendiendo a muy buen precio, darle a mis pasos un par de estrellas que cuestan como 100 mil pesos en San Andresito y vienen en presentación de zapatillas Converse, o salir a comer al lado de una pareja de amigos y hablar de Jarmusch y Abél Ferrara...
La imaginación me florece siempre que algún peso sobra por ahí, pero estos días dejándome llevar por las voces y los empujones de la mayoría, me es imposible no pensar en comprar la boleta para ir a ver al tan esperando bonaerense Andrés Calamaro, quien por fin y después de toda una vida de carrera nos visita.
Hace unos días paseaba por Valencia en Venezuela viendo los carteles que anunciaban la presentación del rosarino Fito Páez, que se ondeaban colgados de los postes en las calles, mientras en los otros postes danzaban también los pasacalles del evento mundial de escritores a que fui invitado, y entonces como dice la canción de Rodolfo ah que hermosa sensación... y ahora aquí de regreso a la cuidad de los pobres corazones, me parece necesario y vital ir a ver al Comandante pero no puedo dejar de pensar en la frase de Fito, esa que dice lo que pasa es que me ofende tanta vulgaridad, así que me parece necesario y vital rendirle un homenaje al Salmón y a tantos otros salmones que en el intento por desobar sus emociones estarán haciendo hasta lo imposible por asistir a la tan esperada cita con Andrés.
El homenaje consistirá en que teniendo el dinero para la boleta, teniendo sus canciones incrustadas hasta la medula, no iré, es mi sentida ofrenda para quienes no llegaran al sitio, bien porque les sobran los motivos como dice Sabína, bien por que les hace falta el dinero, bien porque no les hace falta, o por cualquier otra razón que desconozco. No iré porque mi ausencia es la mejor manera de estar presente, no iré para seguir siendo uno de esos chicos que Calamaro invoca en la frase toma una lista de mis amigos quiero convencerlos que vuelvan conmigo y como yo también creo que nadie se va del todo seguramente que entre canción y canción entonada con amor esa ya muy cercana noche, algún eco de mí repetirá con sentido acento los coros que vengo cantando de años atrás.
No iré al concierto de Andrés Calamaro para poder estar ahí, para cumplirle a los que tampoco irán, para que nuestro anonimato sea digno de las letras brutalmente honestas del músico argentino. Y a la final no iré porque prefiero estar en la calle tomando eso sí un buen Termidor mientras voy cantando con un similar aliento oxidado alguna cosa como: siempre tomé la misma dirección la difícil la que usa el salmón... que en este caso es la dirección de no seguir la corriente que irá a dar en el parque Simón Bolívar.
No se trata de algún resquemor contra Andrés, a quien tanto le debo aunque él no lo sepa ni le haga falta, se trata de Honestidad Brutal, en contra de la Alta Suciedad que esgrimiendo el folklore patrio cantará y cantará y fumará y fumará, rasgándose las vestiduras y el embobinado de los pulmones para parecer que siguen, que están, que existen, que desoban, que acompañan, que cumplen, que homologan, que pertenecen, lo cierto es que y si es como yo creo a mi no me importa nadie.
Me importan los que no conozco, los que amarrados a un viejo disco de Los Rodríguez, pasarán esa noche entre recuerdos y lugares aún sin encontrar, con la imagen intacta de un Andrés que en repetidas ocasiones nos salva la vida, o la alivia un poco.
Soy así no lo puedo evitar no iré porque ¿para qué? Si otros irán, y hablarán y cantarán y fumarán, con esa propiedad que solo ostenta el que todo desconoce, no iré para ser salmón de verdad con quienes tampoco irán aunque siempre estén presentes, y por ellos y para ellos la noche cercana noche de octubre, cuando den las 9 y desde algunos rincones existamos todavía los que creemos que son las 3 podamos con verdadera sinceridad levantar la copa y gritar de corazón desde un rincón del mundo brindo contigo (Andrés) salud...

Larry Mejía

2008-09-09T17:30:00.000-07:00

MUNDO CONTRA MUNDO
(fragmento)

Matria

la conocí una lejana mañana
que flameaban banderas.

hablamos en bares y bodegones
durante un tiempo rojo.

una noche en una calle oscura
le acaricié los senos.

nos amamos una tarde
cerca del basural
mientras sus hijos buscaban comida.

sigo enamorado de sus despojos.

oscurantismo

hubo un tiempo
en que los pájaros dejaron de volar.

fue un tiempo feroz.

algunos iniciaron una guerra sucia
otros se amaron por última vez.

en esos días aciagos
escribí furioso
el primer poema
para el resto del mundo.

abismo

caída del hombre
en las profundidades

de la hembra.

amorsaurio

nos rozamos en la calle.

le acaricié el pelo en la esquina.

hablamos de las injusticias del mundo
cerca del basural

nos amamos con los restos
del cuerpo.

antes de dormirme
le leí un cuento de Monterroso.

...y cuando desperté
ella ya no estaba allí.

Aldo Luis Novelli

“Nació en medio del desierto patagónico, en una madrugada de juerga y carnaval” y así lleva 51 años, o por lo menos así lo conocí una noche de juerga, jerga y carnaval a la orilla de una piscina a la que quisieron lanzarlo, y de la que me hizo prometer salvarlo, ahora no recuerdo si le dije o no que tampoco ya sabía nadar, lo cierto entonces fue la fiesta de la palabra y la amistad, por eso ahora con bastante orgullo presento de nuevo estos textos de mi amigo Aldo, con la esperanza de que usted anónimo lector los acoja con la misma nostalgia y con el vaso en alto de la palabra y el vino.
Los poemas que aparecen aquí son tomados de la colección “Escribiendo en la Patagonia” publicado por la seccional Neuquén de la Sociedad de Escritoras y Escritores de la Argentina, y pertenecen a una colección mayor del poeta.

2008-09-07T16:26:00.000-07:00

A QUIEN PUEDA INTERESAR

Que otros hagan aún
el gran poema
los libros unitarios
las rotundas
obras que sean espejo
de armonía

A mi solo me importa
el testimonio
del momento que pasa
las palabras
que dicta en su fluir
el tiempo en vuelo

La poesía que busco
es como un diario
en donde no hay proyecto ni medida

ALTA TRAICIÓN

No amo mi patria.
Su fulgor abstracto
es inasible.
Pero (aunque suene mal)
daría la vida
por diez lugares suyos,
cierta gente,
puertos, bosques de pinos,
fortalezas
una ciudad deshecha,
gris, monstruosa,
varias figuras de su historia
Y tres o cuatro ríos.

CONTAELEGÍA

Mi único tema es lo que ya no está
Y mi obsesión se llama lo perdido
Mi punzante estribillo es nunca más
Y sin embargo amo este cambio perpetuo
este variar segundo tras segundo
porque sin él lo que llamamos vida
sería de piedra.

JOSÉ EMILIO PACHECO

Poeta Mexicano, traductor, nacido el 30 de junio de 1939, es premio de poesía José Asunción Silva, al mejor libro de poemas en español y premio Octavio Paz de poesía y ensayo 2003. Estudió en La Universidad Nacional Autónoma de México.

2008-09-07T16:23:00.000-07:00

EL MURO

Dos veces al mes voy en tren a la ciudad leyendo algún libro
secreto.

En cada estación se oyen los anuncios de las paradas en un
idioma mutilado por la duda.

Desde los vidrios no se pueden ver los cielos ni la gente
caminando al otro lado de la noche.

Ya comenzaron a levantar un muro en la frontera para suplir
el hondo vacío de las torres.

CENTRAL PARK

Las mujeres se ven más hermosas cuando llueve: son
esculturas de agua en movimiento.

Las fuentes celebran la energia de las gacelas corriendo por el
Parque Central.

¿Para qué vive uno si no es para celebrar este trote, la agitación
de la sangre en la delicia de la observación?

Por eso salgo a mirarlas cuando van corriendo bajo los árboles,
cruzando entre la multitud ciega que pasa sin verlas,
Aparentando no ver ni sentir mientras se les deshace la piel. Es
una música distinta: las piernas y la hierba como un jazz que
contiene la respiración en el imperio de las noche.

LUMBRE DE LA LETRA

A José Emilio Pacheco

No huyas que rompes mis barrotes y me dejas sin vuelo en la
Piscina azul. Mira que el mar es el mar y su cielo muere en la
urna de la noche. No te vayas que aún me conmueven los
viejos sonidos del ropero, el tambor y la sequedad de los días
sin sol. No volveremos a estar solos temblando en el nevado.
Contempla la arenilla y el cristal que nos refleja mirándonos
el agua. Lee la señal que sigue la dirección del aire, el sudor de
mi cuerpo cuando busca a tientas la llave de mi prisión para
irme de vuelo por la ciudad apagada, apagada entre la nieve sin
lumbre, entre el barro que brama con la lluvia, el fango que
incita a escribir en esta sierra colorada.

MIGUEL ÁNGEL ZAPATA

Poeta y critico peruano, ha publicado libros de poesía ensayo y critica, notas sobre arte contemporáneo, antologías y traducciones de poesía norteamericana.
Su poesía ha sido traducida al inglés, francés, italiano, y portugués. Es Premio Latino de Literatura 2003.
Reside en Long Island, New York, donde se desempeña como profesor de literaturas hispánicas en la Universidad de Hofstra. Invitado al Encuentro Internacional Poesía Universidad de Carabobo. Venezuela 2008.
Los poemas que presento a continuación son tomados de su Libro Los Canales de Piedra, que se terminó de imprimir en los talleres Cosmográfica en Valencia Venezuela el 26 de junio de 2008.

2008-09-07T16:19:00.000-07:00

CAFÉ Y AGUA

Cien veces al día repite:
-Tengo que volver. Aquí reina la inclemencia.
Allí hay bondad y calor y...
Entonces calle.

Le pregunto,
-¿Allí?, ¿dónde es?
Señala cualquier lado.
Adusto su rostro,
calla

Le tomo la mano.
Nos sentamos a la mesa
En un rincñón tranquilo de un bar.
Pido un café para él
y un agua para mi.

Le hablo en árabe
y mezclo el agua con el café.
Se irrita: -¿Estás loco?

Intenta quitar
el agua del café

Lo intenta.

Intenta devolver
el agua al agua.

LA EMIGRACIÓN DE LA NOCHE DEL DÍA

La noche emigró de la desolada ciudad
y le dejó sus fatigados días
Tomó su luna, sus estrellas y se marchó

La ciudad se alegró por la luz
se desveló por días
Cuando se cansó, no encontró la noche,
en la que podría haber descansado.

El día emigró de la fatigada ciudad
y le dejó la nada.
Tomó su sol, su barullo y se marchó.
Buscó en todas partes y sin cesar la oscuridad
que le estructuraba el tiempo.
Se cansó el día y no supo
cómo ni cuando ni dónde debía dormir.

TAREK ELTAYEB

Nace en El Cairo, Egipto en 1959. Poeta y narrador y licenciado en Ciencias Económicas por la Universidad Ain Shams de El Cairo. Desde 1984 reside en Viena (Austria). Actualmente es profesor de la universidad de Krems.
Tiene publicados 9 libros en árabe y cuatro en alemán, mayormente poesía, pero también novela y teatro. Su obra ha sido traducida a 12 idiomas. En 2007 el Gran Premio Internacional de Poesía “Oriente - Occidente” en Rumania.
Ha participado en diferentes festivales poéticos en Europa y el mundo árabe, participó también en el 7 Encuentro Poesía Universidad de Carabobo, en Valencia Venezuela.
Los textos que presentó aquí son extraídos de su libro Polvo de Sombra (versión en castellano, alemán, árabe) publicado en Colección El Cuervo de la universidad de Carabobo.
El ritmo de su palabra recrea un mundo mágico de imágenes y añoranzas, apegado a la naturaleza y a las formas intrínsecas de lo intangible.

2008-08-01T11:55:00.000-07:00

*

MIENTRAS SE OXIDA DIOS

ARTURO ARCÁNGEL

Mientras transcribía los poemas que usted está por visitar, sentía una voz no interior, más bien un grito, que me regresaba sobre el espíritu el gusto por la prosa visceral, reconocía a través de la escritura de Arcángel esa voz de entraña propia de quien realmente a vivenciado este país, con el claroscuro de sus mascaras.
Con gran alegría descubro (27 años después de su primera edición) y comparto este poemario Mientras se oxida Dios, que por ser antídoto, es a la vez veneno, que por ser poema es también anti-poema, que por ser humano, es divino, diablo, pequeño Dios y gran demonio, engendro, substancioso, entidad sentenciosa y nada al mismo tiempo.
Lo comparto con la nostalgia de una golondrina que desea hacer verano, y lo lanzo como una pedrada al cielo a ver si Dios escucha, o al menos usted “hipócrita lector, mi amigo” lo lee.

DEDICATORIA

Este libro hecho dardo venenoso, con toda su descarga de rechazo, censura y desprecio, como “HOMENAJE MERECIDO” a toda la prolífera y repugnante fauna colombiana:

roedores políticos
cerdos choferes
perros asesinos
pavos fanfarrones
lobos pastores
gorilas ejecutivos
chimpancés empleados
reptiles usureros
asnos prosaicos
y... palomas honestas... pero mudas.

EL AUTOR

pro-tierra

yo no amo mi patria
en el concepto estúpido de patria

quiero ser digno
sin bandera
ni slogan fratricida,

no amo así la patria
ninguna patria amo.

Por qué arrancar las flores
Y aplaudir
El paso de las huestes?

Yo no amo la patria
detesto a los soldados
de mi patria...

intento amar al mundo
por los mares
gaviotas
y crepúsculos,
porque el sol es una pan
sin religión ni idioma,

porque las rosas en europa
en asia
o en américa
acarician la piel de los amantes

y las aves románticas
de cualquier continente
cantan amor y no nos hieren
y no destripan como oxidadas bayonetas.

Yo no amo a mi patria
en su concepto estúpido de patria

Intento amar al mundo
sin odio
sin soldados.

zumo de las horas

no dejaré de maldecir
mientras me plazca el respirar
sobre la tierra

maldeciré
al que se dice dios
y a sus secuaces,
además a sus súbditos,
maldeciré a sus lazarillos
que en sombras le conducen a salvo
y le ceban
con sangre y analfabetismo.

No dejaré de maldecir
a la corana,
a quien la porte,
al cetro,
a quien lo ostente
al trono
a quien lo ocupe.

maldeciré
las leyes,
sus fabricantes e inventores
moriré maldiciendo
al artículo 20,
al 40, al 80, al 200
y a todos los artículos
que atan al hombre con las sombras
y le declaran muerto
impotente
y servil.

No dejaré de maldecir.
maldeciré llorando, riendo
susurrando, gritando,
siempre maldeciré

maldeciré
al asesino intelectual
y al material.
maldeciré después
a quien perdone al asesino.

No dejaré de maldecir
A la ciudad:
Deshonesta prisión
mansión nauseabunda
necrópoli y asilo.

maldeciré
a la ciudad:
homicida suprema
de todos los hombres
e íntegras las cosas.

Maldeciré
los ruidos
la contaminación
las máquinas

la sistematización de los latidos
la tecnificación del sexo
la codificación de los sesos

Moriré
maldiciendo.

no dejaré de maldecir
en este
ni en los otros planetas.

http://www.geocities.com/arturoarcangel/

*La foto que aparece, fue tomada en prestamo y alterada de la cubierta de un disco de la Banda Noruega de black metal Mayhem.

2008-08-01T11:26:00.000-07:00

el preguntón descolocado

A L. Lamborghini

el tipo preguntó por los pájaros desposeídos

por las patas de los pájaros

que se lavan en la fuente.

preguntó por los pájaros hambrientos

por el pico de esos pájaros

gritando 'no pasarán' en esta nación piquetera.

por los pájaros poéticos

por la lengua de esos pájaros

escribiendo papeles sin fe ni sudor.

el tipo preguntó por los pájaros

por el vuelo de esos pájaros

pichones que se embolsan la cara

para escuchar la voz de Dios.

preguntó por los pájaros

por los ojos de esos pájaros

al ver la íntima luz de una niña

vejada por el patrón.

por los pájaros

por las alas de esos pájaros

cuando sangra el ano de un niño

violado por la respetuosa santidad.

el tipo preguntó por los pájaros

y se fue volando.

Aldo Luis Novelli

http://www.elortiba.org/aldonov.html

2008-07-31T09:47:00.000-07:00

SOBRE LA INPERTINENCIA DE LOS CUALQUIERA

Este texto pudo tener algún valor cuando lo escribí y cuando acontecieron los hechos, ya poco importa, pero estoy seguro que guarda algo del sentimiento que me generó escribirlo. Lo comparto pues estoy seguro que en pocos días el patrioterismo seguirá rasgándose su luto por las calles a la par con su ignorancia.

“Y hubo tanto ruido que al final llegó el final”
Joaquín Sabína

Con 5 minutos de prolongado ruido nuestro presidente busca acostumbrarnos a las sirenas de los tanques de guerra que pronto podrían ser pan de cada día en las calles de la ciudad.
La gran declaración de guerra era proferida ahora por la voz de todos y cada uno de los colombianos haciendo 5 minutos de ruido, el pez muere por la boca dicen los que saben. Parece que no le basta con su imperio de terror al presidente, ahora ha traído 5 minutos de extenso ruido que avivan el folklore de una tierra miserable y de un pueblo estúpido.
Los vi con impotencia, mientras iba presuroso en el transporte, con ese inexplicable afán de llegar a ningún lado. Sosteniendo un cochino pañuelo blanco en sus manos sucias, colgando una infame bandera de sus casas en arriendo (donde no hay segunda muda pero no falta la tricolor) y con su voz pendenciera y su risa lastimosa que semeja una mueca de muerte. Y ese paisaje de la calle Décima: "¿Quién es Leonor Serrano? SamuEL alcalde, 1 de mayo día internacional del trabajo, t.q.m., pre-unal, comandos azules número 13, pre-icfes vacacional,
Santa Fe X 100pre, U.P.N. presente, se arrienda pieza."
¿Cuánta energía se desperdició en 5 minutos de autómata ruido?, ¿no hubiera sido más ético callar? Eso es imposible aquí, en Colombia todo se hace al revés.
Sirenas, bocinas, cornetas, cláxones, clarines, trapos blancos y conciencias negras eran el júbilo inmortal de este país sin futuro, ya Carlos Vives lo dijo, la tierra del olvido.
A propósito, ¿contra qué se supone que estábamos protestando?, ¿de qué se trataba esta vez el "clamor" del pueblo colombiano?
19 países unidos al nuestro tratando de limpiar la memoria de sus propios errores en marchas plagadas de doble moral e intenciones políticas soterradas. En Colombia dimos ejemplo: en la capital de Caldas el pueblo manizalita se volcó a las calles, en el Valle del Cauca, respondió la gente que está del puente para allá, en Medellín su gente pujante proporcionó su mano y " Para adelante presidente".
Ahí estaba Colombia, tapizada de infamia, protestando, delirante de folklore, sublevada, servil del norte, opositora, manoseada del mundo, clamorosa, prostituida de su propia entraña, airada. Ahí estaba Colombia, llena de hambre y vacía de memoria, con esa mueca de sonrisa que ni siquiera será esperanza cuando aparezca en los labios de un niño que está perdiendo sus primeros dientes.

Ahí estaba Colombia haciendo sonar sus voces y su orquesta de tristezas, doblando las campanas de una supuesta madre, haciendo vibrar sus gargantas rebosantes de odio, ausentes de pan. Ahí estaba Colombia con la cara pintada de blanco gritando los múltiples nombres de sus muertos, sus innumerables masacres, sus incontables desaparecidos, sus hijos silenciados, sus tierras expropiadas, su fortuita explotación. Ahí estaba Colombia gritando por sus secuestrados pero olvidando el secuestro mayor, ése que nos cierra todas las puertas y nos impide salir de una vez por todas de semejante carnicería en que permanecemos.
Los hijos de Colombia primero son arrancados de los campos y son llevados al lugar donde habitan el hambre y el destierro, luego se enfilan en cualquier grupo que sin importar el nombre les provea otra suerte, pero siempre habrán de regresar muertos a un ranchito en algún rincón de cuyo nombre no quiero acordarme, y su madre recibirá el trapo tricolor, sí es que ese grupo es el ejercito, por que los otros muertos no cuentan, eso son harina de otro costal. Los hijos de Colombia no son los hijos de las montañas, Colombia los desconoce y los condena, cuando finalmente son los mismos hijos pobres, desarraigados, nacidos en dolor, que desde alguna trinchera estarán defendiendo un dinero que jamás verán y un poder que desconocen.
Ahí estaba Uribe diciendo a qué hora hacer ruido y a qué hora callar, secuestrando los sueños de un país que se acostumbró a vivir dopado de su propia realidad, y yo desde mi transporte, no tenía preguntas porque sé que no hay respuestas. Sólo una cosa más (por el bien de mi inconsciente), ¿quiénes son los secuestrados?, ¿solo esos que la guerrilla tiene en la montaña?, ¿o los 40 millones que tiene el presidente rondando como fieras famélicas por todo el país, buscando como salir de él?

¿Por cuál libertad demanda el pueblo? No lo sé. Mas, ahí seguirá Colombia agitando con delirio sus miserias a mediodía, con todo el ruido del que somos capaces en estas exóticas latitudes del trópico y en la tarde haciendo un ruido similar, para entonces ya no serán 11 diputados muertos, sino 11 jugadores de futbol haciéndonos gritar porque quizá esta vez sí se puede.
Ahí estará de nuevo Colombia, ya no llorando su inmediato presente, si no esta vez esperando ansiosa una redención, que como no llegó con un partido político, llegará con uno de fútbol.

Larry Mejía.
En memoria de los 40 millones de muertos que seguimos vivos y secuestrados en Colombia, y de los otros 4 millones que lloran a la distancia y nos ayudan a clamar por radio o televisión.

2008-07-31T09:36:00.000-07:00

Como un dolor de muelas
(Sub Comandante Marcos/Joaquín Sabína- Música Francisco Varona)

Como si llegaran a buen puerto mis ansias,
como si hubiera donde hacerse fuerte,
como si hubiera por fin destino para mis pasos,
como si encontrara mi verdad primera,

como traerse al hoy cada mañana,
como un suspiro profundo y quedo,
como un dolor de muelas aliviado,

como lo imposible por fin hecho,
como si alguien de veras me quisiera,
como si al fin un buen poema me saliera...
una oración.

Como si la arena cantara en el desierto
los cantos de sirena del mar Muerto,
como si para crecer sobraran las escaleras,
como si escribiera un ciego un libro abierto.

Ven a poblar el zócalo de ojos,
siembra de migas de pan caliente
mis canas de alcanfor adolescente.

Ponle al sordo voz y alas al cojo,
bendice nuestro arroz, nuestro minuto,
como si no fuéramos cómplices del luto...
del corazón

2008-07-28T10:29:00.001-07:00

TRANSMIGRACIÓN

Se llega a la lucidez
A través
De de muchas locuras
Cuando hasta para un milagro estamos viejos
Se llega por supuesto muy cansado
Mis sueños limitan al norte con el este
Y al sur conmigo mismo
Que pequeño soy
Aquí donde solo se habla la lengua de los muertos
Siempre me toca regresar
Gran miedo...
Cuando llegue por fin
Estaré muerto
Solo a la muerte se va uno
Completo.

2008-07-28T10:05:00.000-07:00

EN TORNO A LO MISMO

Cuando

por

fin

acuda Dios
los hombre estarán

borrachos

vomitando

y ellas en desorden

escupiendo

calumnias baladíes

y Dios será

uno

más

entre la orgía

sonrojado

escondiendo

su corona de mando.

Arturo Arcángel

2008-07-28T09:57:00.000-07:00

POEMA PARA POETA DE DOMINGO POR LA TARDE

Es domingo en la tarde y siento ganas de morir

Profundas ganas

El domingo y el suicidio son lugares comunes

También los poemas y las penas, las putas y lo poetas

Pero es lo que siento

Así esté haciendo una hermosa tarde allá afuera

Así los niños corran a salvo de las balas

Por ahora

Así los novios en los parques se enciendan de pasión y helados

Así en la eucaristía el cura perdone los pecados

Y una buena noche de sueño, permita resucitar los ánimos

Al que hacer semanal

Así pase lo que pase y lo peor es eso, que no pasa

Y cuando pasa, solo pasa y me deja solo como si no pasara nada

Así toquen a mi puerta los santos de los últimos días

Así venga Satanás a ofrecerme diez tequilas

Así, y así y así...

Voy repitiendo lugares comunes de presencias ausentes

Voy desgarrando en silencio mis pulmones,

Con las rutas que me quedan, voy escribiendo para nadie

En medio de mi cuarto y de un viaje

Voy subiéndole al estereo"el camino está caliente"

Y nadie podrá sacarme de aquí, de mis hojas y mis soledades

De mi vació y mi hermano

De mi sol y mí que hacer

Es domingo en la tarde y siento ganas de morir,

De cortarme las venas y no amanecer,

De no redimir al milagro que no entiendo

De callar yéndome a la nada

La anestesia del mundo ya me hizo su trabajo

Quiero esta tarde irme entre mis libros

Entre los poemas que son puñales silenciosos

Que responden a la guerra

Confesiones de pecados no cometidos

Testamentos de bienes que no existen

Cartas sin remitente dirigidas al señor de los abismos

Además son lo más baratos

Además cuestan tanto,

Además se olvidan y se hacen eternos,

Quiero escaparme por sus hojas y caer, caer, caer,

Estertor, y ansias de vacío

Locura, sueño de más y sin piedad

Agonía y la desidia a quedarse o a partir

Domingo en la tarde y poema para nadie

Los sábados aprendo algunas cosas

Pero ahora es domingo por la vida por la tarde y por la muerte

Y no importa que nombre tenga este tiempo

Y para ser sincero, hoy ya es martes

Dos días más han pasado desde que pensé sentarme a escribir para no morir

Es martes, sí es martes, esta semana aprendí que el tiempo es irrelevante

El domingo, o la noche o la tarde, o la luna, o el amor o el odio,

Poco importa, solo sentimientos que confluyen en distintas tumbas

Nada importa, no es domingo y qué importa

Mis cenizas están esparcidas

Es domingo por la tarde o mentira de 14 de febrero

O martes 18 de marzo del año 2008 a las 7: 39 de la mañana

Estoy parado en el capitel de este tiempo, con la vida por delante

Y la muerte por detrás

Presta a dispararme

A matarme de la angustia de saberme vivo

En este sin sentido

No es domingo, no es la tarde

Pero sí es cierto que los perros aprenden a cruzar la calle

Y luego se suicidan.

Larry Mejía.

Ruego por Colombia

2008-07-22T12:55:00.001-07:00

RUEGO POR COLOMBIA

o la ética del rinoceronte

Desde afuera los poemas se ven bien, desde adentro duelen.
Desde afuera el poema sigue su camino, desde adentro nos detiene.
El poema colombiano es un drama con final feliz, porque al final llega el éxodo o la muerte, porque finalmente o logramos irnos o nos matan, los he visto irse o morir, mientras agonizamos en el intento, sin poder siquiera despedirnos porque ni tiempo para eso nos ha dejado el engendro. El poema colombiano no lo escriben poetas, los escriben hombres anónimos de la calle y de las sombras, personajes de la oscuridad que hilan la maraña de la ciudad y se enredan en ella, que bien sea con las drogas o con la realidad terminan consumiéndose, dando eso sí visos de genialidad y enajenación, eso es lo que nos ha dejado la guerra, un sub mundo, una cuidad antropófaga que alimentada de sí, regurgita y vuelve sobre sus restos, para intoxicarse de su sangre, confundida en el cause de la muerte, cebada de sus propios cadáveres y día tras días más hambrienta y más famélica, más incesante en la necesidad de víctimas, más mutiladora de cuerpos y sueños.
El poema colombiano ya no puede ser siquiera una queja, unas palabras agudamente ordenadas en el papel que permitan exorcizar el dolor de la raza, ya no hay tiempo para el papel y la pluma, porque la existencia en mi país es explosiva, el existencialismo detonante, y la prosa una explosión de acciones que desembocan en el cansancio de una voz ahogada, de un sueño ulcerado y de una dentellada despiadada que no deja salida.
Estamos acorralados, entre la espada y la fosa, con malvados epitafios que siquiera invocan afanes de reconstrucción en la memoria, cuando si algo le hace falta a Colombia es memoria, pues esta solo existe para eternizar en la pupila al asesino, al del padre, al asesino del hijo, al asesino de la madre, y así poder vengarse de los múltiples genocidas, con otros, crímenes surtidos de ingenio atroz, e instinto homicida.
Para eso se alimenta la sociedad antropófaga, para tener fuerzas y seguir en su danza de holocausto, en su carnaval de vísceras que surcan los dolores del himno nacional y germinan la nueva oscuridad de América latina, la sectorización de la estirpe, por la expiación de los pecados, para la conveniencia extranjera.
Ruego por Colombia para que conozca de paz algo más que la palabra, esta que cancerigena recorre bocas y manos, conveniencias, tratados, acuerdos y mesas de negociación.
Ruego por Colombia desalmada y católica, polifónica en la voz de sus armas y noble en sus campos ya vacíos.
Ruego por la inocencia pérdida de las manos infantiles que empuñan un AK-47, ruego por las vaginas sarnosas brutalmente arrancadas del vientre, ruego por los deseos de pan cegados en el repetir de la canana, ruego por el cuerpo que le entregaron a una madre, desfigurado por el odio y cubierto de una infamia tricolor, también ruego por los hijos que Colombia olvida, solo porque al uniforme le sobreponen una pañoleta roja, esos también son hijos de Colombia y por ellos también ruego, porque son producto de la misma afrenta repetida, del mismo provecho soterrado, de la misma ignorancia ignominiosa, empuñando el mismo fusil, desde la misma montaña, por el mismo interés destinado a otro patrón, y por eso Colombia no los reconoce, porque ellos no consignan a la cuenta de los Uribe Vélez, de los Holguín, de los Pastrana, de los Gaviria, de los Santos, cuando finalmente son los mismos campesinos que por suerte o error ofrendan sus vidas a intereses que jamás verán y que son inducidos a la guerra por un arriero de cualquier nombre, o cualquier seudónimo.
Ruego por Colombia, para que no enferme más a sus hermanos con sus lances alucinógenos y sus ejércitos heterodoxos, con sus hijas putas y sus hijos resentidos, ruego por una lobotomía para mi país, ruego por regresar al milagro precursor que no necesitó de minas anti persona, ni de carteles, ni vitrinas carnales para encumbrar sus ríos y sus montañas, sus cantos de pradera, y sus vuelos de paloma.
Ruego a Colombia para que no aboque al abismo a sus cantores y sus coristas, a sus hombres cajas de resonancia, y sus niños multi-instrumentistas, a sus pocas manos ya, que aun hoy entre la pólvora huelen a tierra y fruto, aun hoy cuando en Colombia nadie tiene ya raíz.
Ruego por Colombia a estas alturas cuando lo poco que le salvamos a la violencia ha sido fe y poesía.

Larry Mejía
Bogotá abril 24 de 2008